< Jad-Volantis Phrasé >

La stupeur du tabac n'atteint pas l'envers de ma peau

2009-01-13T20:42:00.000Z

J’allume une cigarette. La quatrième de la journée. Je suis réveillé depuis huit heures, j’ai travaillé quatre heures.

Je fume car le travail. Fumer me donne du rythme, me donne une pause. Me permet de tenir, de ne pas m’endormir. C’est la part de rythme nécessaire mais qui m’est personnelle, comme une musique choisie au rythme d’une machine, de travail.

Je fume parce que les autres. En leur présence, parlant, ou rien. Juste là. Dans leur rapport à eux, dans ce vide de corps séparés par du vide, sans se toucher. Entre nous mais qu’est-ce que j’ai en tête. Parler. Et quoi encore raconter. Le choc de ce rapport, l’amortir. Fumer c’est jouer sur ma respiration, donc sur ma respiration à l’autre, quand celle-ci palpite, divague, s’absente, cahote, se vide. Sans parler des autres qui s’imposent comme force. Je fume pour ne pas leur rentrer dedans, éviter l’explicite du conflit, les irréconciliables.

Je fume parce que la faim. Là je fume pendant que le riz boue. Un reste de poulet mariné au yaourt et tandoori dans le frigo attend son temps de poêle. J’ai faim alors je fume. Mon corps ma bouche œsophage estomac attendent une nourriture. Des bulles pour le poisson quand il voudrait parler. Je dis. Des mots me viennent, idées, tissu imaginaire.

Hier j’ai fumé au travail et en parlant à ma colocatrice. Le reste du temps un zombi sur un ordinateur, un corps qui dort oublié dans le sommeil, un corps du désir sans images oublié dans les seuils dans une branle longue.

Je fume dans les passages, je fume dans les attentes. Ce coup de fouet dresse mes nerfs et me tient éveillé. Ma journée se fait fil tendu entre chaque cigarette. Les rapprochements marquent une intensité. Ce sont des évènements.

J’avais compté sur L. pour arrêter de fumer, puis sur A. qui me réussit mieux en cela. Les amis immanquablement augmentent ma consommation du simple au cent. Avec eux je ne me bats pas, je ne danse pas, je ne baise pas. En famille je les enchaîne sans cesse.

Je m’endors en oubliant de rester éveillé. La fatigue aide. Les addictions c’est pareil, il faut les oublier. Je peux refuser une cigarette. Ou deux. Repousser l’échéance, pas plus. Les théories du manque ne servent à rien, comme les enfants il faut détourner l’attention. Avec A., la dernière fois, plus de douze heures sans fumer, même le sommeil au milieu. Pas de manque, je n’y avais même pas pensé. Je l’avais oublié.

Mobilisé, tendu, nerveux, je fume à chaque carrefour, les idées viennent, je réagis. Les cigarettes font contrepoint aux stupeurs, les unes et les autres assemblent ma journée. Sans fumer, pas de difficulté à respirer. Le temps se fait plus lent et plus épais. Ma peau est confortable de l’intérieur, le centre de mon corps n’est plus le cœur ou les poumons, douleur, je peux respirer avec le ventre, je peux respirer avec le sexe, mon corps peut s’oublier mon cerveau n’est plus une tour de contrôle. La vie n’est p lus une brasse coulée.

Je perds cette mobilité parfois joyeuse, toujours nerveuse. A chaque cigarette je bois. Cafés thés coca jus, bière rhum vin sirop lait. Marasme gazéifié introduisant une coupure entre moi et moi-même. Lui en moins ne reste qu’une éponge molle atone. Le bateau mouille s’endort au port.

Je ne parviens pas à me mettre aux différents travaux qui m’attendent. Avant-hier encore, ou plutôt samedi, je pouvais passer de l’un à l’autre, usant la corde nerveuse, usant les yeux, terminant fatigué le dos brûlé, le cœur qui cale. Comme un ouvrier, comme si chaque tâche était effectuée de l’extérieur, je suis un opérateur, ce n’est pas moi.

Je souhaite perdre cette distance, cette aliénation fondamentale. Entrer dans les choses, dans les êtres, dans moi-même. Je ne le pourrai jamais, mais un peu. Accueillir le désir naturellement, bander comme le vent se lève. Que la distance entre ma peau et moi s’achève pour que les autres en m’approchant viennent se coller à elle. Que toute mobilisation de mon corps, de moi-même, ne soit pas naturellement quelque chose qui me coûte.

Aucun mot d’ordre dont ceux qui ne savent rien friandent ne peut résoudre cela. Je n’ai pas confiance en eux, c’est fini, ils ne peuvent pas détourner mon attention. Rien de tout cela, rien d’eux hormis peut-être leur vivisection précise, ne peut m’amener l’oubli. Leur esprit bête, leur corps débile, passant pour des modèles, sentant le moindre blessé, le moindre cadavre pour tenter d’être maîtres ─ comment les accepter. Que les neutraliser, éteindre leur parole.

Les autres. Les autres… Participer les corps d’un bel ensemble nous.

La fumée s’agrège aux pores des peaux qui ne savent pas s’associer. Et bouchent ceux comme le nez près des immondes qui traînent parfois. La fumée emplit l’air que je ne sais pas me donner.

La bullitude

2007-04-08T21:31:00.001Z

Des fois t'es dans ta petite bulle, t'arrives à filer la narration, tout va bien. Et puis une panne ou je sais pas trop quoi fait que cette bulle éclate, que tu perds la narration, liée ssentiellement à la rotondité de la bulle. T'es pris d'angoisse, de vertiges, t'es obligé de faire quelque chose pour rétablir un équilibre, si on peut appeler équilibre cette très souvent disharmonie, cette inaptitude à la danse, cette recherche de stabilité, de symétrie, de platitude et de bullitude, d'immobilité parfaite, sur le modèle symbolique d'un homme debout ou position lotus, immobile en tous les cas.

T'as mal à la tête, mal au coeur, rien ne va plus dans ton corps et juste autour, tu ne perçois pas du tout ton environnement, ton rythme ne lui correspond pas du tout, tu le vois trop grand ou trop petit, trop rapide ou bien trop lent, tu n'en discernes pas les limites, tu ne parviens pas à tisser le moindre petit bout de narration, qui ne vient qu'après un équilibre trouvé et permet de le perpétuer. T'es obligé de te réfugier dans les choses, tu éprouves leur réalité, t'en saisis une, t'en déplaces une autre, comme une hystérique crypto-mère au foyer le dimanche, il faut que tu écrives quelque chose, que tu affirmes quelque chose, que tu fasses une action, que ton agressivité s'exprime.

T'es plus dans le domaine du choix, tu sais que c'est déterminé, t'aurais voulu faire autrement mais impossible, ton corps même ne le permet pas. T'y pensais peut-être quand t'étais dans ta bulle, mais on y est bien, dans sa bulle, mise en confiance si grande que tout y semble possible, au moins à condition de n'en être pas éjecté, qu'elle n'explose pas la bulle. Ton seul but est de la retrouver, peu importe si la prochaine crise est plus forte, encore, peu importe si t'arrives jamais à t'en extraire, de ta bulle, c'est la seule qui te convient, tu l'as même tellement habitée que t'arrives à la recréer dès que les circonstances le permettent un minimum. Et puis il n'y en a aucune autre, n'est-ce pas.

Tu rêves de transferts de bulles, sauter de ta bulle dans une autre, ou dans un train, ou sur un champs de bataille, quoi que ce soit qui te mette un peu en route, et à quoi ton séjour en bulle pourrait t'y préparer. Mais il semble que ta bulle te prépare à mourir, rien d'autre. C'est ça quand il n'y a pas d'éducation et plus confiance dans les dispositifs éducatifs qui peuvent exister, parce qu'ils ont cessé de croire en eux-mêmes et se sabotent tous seuls, sans grande vision, ni détermination, juste des habitudes, dirait-on, que tout le monde reproduit sans trop s'interroger.

A force de lire des livres, de regarder des films, de voir et connaître un minimum tant d'humains, on en finit par oublier qu'une vie n'est rien et que les plus grands hommes doivent leur succès essentiellement aux colporteurs de rumeurs post-mortem, ou même ante. C'est qu'on voit le monde comme un, qu'on emmagasine et tente de percevoir ce que ça pourrait donner, tout ensemble, quelle nouvelle chose, quels nouveaux humains, toujours untel ET untel, jamais OU. On devient immortel à force d'être spectateur, même si tous les voyants sont au rouge, c'est aussi qu'on recherche le miracle, défier un peu la vie, la mort ou ce que vous voulez.

L'immortalité, ou l'immobilité parfaite dans ta bulle, pour toi. Que rien n'en sort, aucune production, qu'il n'y ait pas de lien avec le dehors, ou si peu, comme des images en la caverne, souvenirs des morts et voix d'outre-tombe, techniques de communication modernes avec des gens connus. Tu pourrais passer des années comme ça, si ton corps veut bien le supporter. Aucune trace laissée dans le monde, ou presque, une disparition, une consumation intégrale, implosion nucléaire.

Marcher est une grande angoisse, c'est que ce n'est pas un film, si réel devient-il, prévu dans ta petite bulle, où tu imagines ta vie avant, très rarement, de la réaliser. Généralement tu laisses couler et tu reproches au monde entier, aux autres, à la société, à tout ce que tu veux, plus on en ajoute et plus ça devient drôle, de ne pas te prendre en confiance, de t'obliger à marcher vers quelque chose, déplorant les anciens assujettissements qui à ton avis pourraient être réactualisés, version post-libérations, au sein même de la vie, des formes culturelles quotidiennes, d'une vie et d'une culture non segmentées. T'as jamais eu à cacher quoi que ce soit, à mentir, à avoir honte, voilà comment on construit un bonhomme à unique dimension. Tu ne saurais pas dire si t'en souffres, tu ne connais rien d'autre que cette dimension unique, que tu projettes d'ailleurs partout, sur tout et sur tout le monde, en n'importe quelle circonstance. Tu te sens souvent con, mais tu n'en souffres pas, juste un très soupir et tu te demandes pourquoi on ne t'apprends pas à être segmenté, pourquoi on te réceptionne comme un être unifié, en le sachant très bien c'est sûr, parce qu'ils te perçoivent tel.

Sortir de ta bulle et de ton moi sans devenir en proie à la panique, au faire déterminé d'un être à la conscience qui ne s'appartient plus.

Inside the museum

2007-04-08T21:20:00.000Z

Des bouts, partout par terre, des bouts. Ensemble hétéroclyte qui à l'oeil commence à prendre forme. La poupée devient une poupée, un bras de poupée devient un bras de poupée. Des formes de corps, des formes de membres, surtout.

Elle qui n'arrivait pas à se faire exposer, à entrer au musée vivant, et vivante. Par manque de gentillesse, lui a-t-il fait comprendre, par trop d'inhibition, par des restes de dignité, et quoi ? s'est-elle crue de la génération de ses parents, et encore, à cette époque-là n'était-ce pas la libération ? Trop vieille, la jeunette, et ses oeuvres également ne mentent pas, d'un autre âge. Ses oeuvres opaques, ses oeuvres plates, ses oeuvres qui retiennent leur sens et leurs contenu, qui ont encore du sens et du contenu, que tout tient dans l'opacité plate grâce à un cadre, comme d'autres le ventre avec une ceinture, et d'autres encore les seins les cheveux, retenus par des ficelles pour donner forme correcte, acceptée, tolérée, valorisée, subventionnée.

Extrait de lui : "non, il n'y a pas de droit d'entrée sexuel ; non seulement les sociologues qui ont mené d'ailleurs une enquête sur ce sujet ont été très clairs, mais encore il n'y a ici que des amis à moi, et vous savez, dans le milieu de l'art, chacun a beaucoup de désir, d'appétence, on en veut et on aime la vie ; hommes ou femmes nous sommes d'abord une communauté de gens qui aimons la vie, et le sexe, ça fait partie de la vie, non ? Comment voulez-vous faire de l'art si vous n'aimez pas la vie ? Prenez une hystérique, par exemple, sa place est en clinique ou bien mère au foyer, pas dans un musée ; si certaines personnes ne sont pas artistes mais voudraient l'être, c'est leur problème, ici nous ne faisons entrer que des artistes ; je les reconnais, les artistes, vous savez, parfois je n'ai même pas à regarder leurs travaux".

Elle est revenue, sans sucer, sans se faire prendre sur le bureau, sans exposer son sexe, qu'elle appelle chatte, sur le papier, "la chatte de la poupée". Un sociologue écrit : "l'artiste contemporain peut être compris comme le modèle du travailleur contemporain". Elle n'est plus vierge à cause d'une banale histoire d'amour ; non, deux banales histoires d'amour, mais son sexe reste elle, métaphore de sa vie et d'elle-même, il ne va pas partir au plus offrant, il ne va pas s'éclater dans le luxe de la perte de soi, ni servir de monnaie d'échange et de passe-droit pour tous les lieux de réussite, d'ascension professionnelle et financière ; artistes pour aristos accessoirement soubrettes, autre siècle autre moeurs, mais où est passé le vingtième, il dit : "c'est le siècle de l'horreur, autant l'oublier". Elle lui en veut, et lui espère une métaphorisation sexuelle, il dit : "elle ne veut pas me couper les couilles et ne le fera pas, elle veut me baiser, et ma foi ça ne me déplait pas, je dois la laisser venir et exciter son désir puissance n ; c'est la vie, le sexe, c'est même la base de la vie, la psychanalyse n'a-t-elle pas mis cela au jour ?". Dur combat, qui met en jeu l'art et l'artiste, le commissaire d'exposition et le lieu d'art, et combien plus encore.

Rien sur les murs, une installation diraient certains de la génération d'après ce public qui vient et qui dit devant rien : "c'est beau", "ah non, tu vois, ce rien du tout, je n'aime pas, je ne sais pas, ça ne me parle pas". Des objets, des demis-objets, des bouts, tout un assemblage pour gamins attardés, venez jouer, jeté là sans ordre ni ordonnance sur une surface plane appelée sol sur un périmètre déterminé par l'idée que la liberté d'un s'arrête là où commence l'oeuvre de deux, voisin, autre, comptage individuel dans le contenant institutionnel.

Beaucoup de gens passent et s'arrêtent, debout bien droits ou un peu avachis par leur déjà heure de visite dans cet endroit propret, clair et lumineux comme un tribunal à l'architecture récente. Ils regardent et cherchent à voir et à comprendre. Ils lisent le panneau donnant explications, ils regardent et reregardent, se demandant quoi penser, se demandant ce qu'ils ressentent, d'autres se demandent ce que l'artiste a voulu faire, la proposition originale de cet être singulier, si originale et si singulier qu'on se presse de refermer cet être sur lui-même, ce qui marche couramment bien quand cette originalité et cette singularité n'est surtout que des mots, déclarations d'intention et prétention éhontée.

Des poupées, des bras, des jambes, des phallus, des poupées sans bras ni jambe, au sexe troué, on peut faire des assemblages, un phallus dans sa chatte, est-ce un homme maintenant ou s'est-elle bien faite niquée, et autres réflexions métaphysiques d'un peuple assurément aplati. Ils se parlent et l'un dit : "Los Angeles est une ville plate à perte de vue, mais déjà les villes chinoises sont des villes organiques. -- Je ne connais pas les villes chinoises".

Une poupée lui ressemble, une autre c'est lui, mais il y en a d'autres, beaucoup d'autres, et des objets divers dont l'on peut décorer les poupées, toutes à la forme semblable, industrialisation de la poupée et de ses accessoires, érotisation du prolétariat d'obédience exclusive. Deux caméras, planquées dans les oeuvres du voisin, filment le jeu et enregistrent les délires et questions et réponses et normalités qui se jouent à même le sol de ce laboratoire social ; quelques jeunes jouent avec les poupées, mais beaucoup n'ont même pas compris de quoi il s'agissait, ils laissent les poupées à leur sort, au meilleur des mondes possibles, il baise, elle est baisée, qu'ils soient amis ou non, qu'ils aiment la vie ou qu'ils préfèrent violenter le voisin pour pimenter un peu, se promenant dans ce musée, dans cette crypte de vivants embaumés, avec tout le respect dû au lieu, au directeur et aux artistes, tels qu'ils sont, baisodrome, baiseur, baisée, elle peut aussi sucer mais pour se faire enculer veuillez saisir le code. Les poupées ont sept trous, c'est le chiffre divin.

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< une oeuvre d'art >

2006-05-19T15:28:00.000Z

Dans un village de moyenne-montagne, l’un de ces villages déserts et sombres hors-saison, mais remplis de touristes l’hiver et l’été, et dont les terrains et les maisons étaient rachetés en masse par des citadins et des européens, vivait un homme qui commençait à voir apparaître sur son crâne des cheveux blancs.

Il n’était pas satisfait du monde dans lequel il vivait, et il avait quelque fois discuté avec les contestataires locaux. Ils étaient d’accord dans leurs attaques, mais si les contestataires locaux essayaient d’organiser des rencontres d’art dans le village, afin qu’il y ait de l’animation et qu’autre chose que de la simple consommation se déroule dans le village, l’homme, lui, redoutait toute affluence d’être humains. Il souhaitait au contraire la plus grande solitude, mais une solitude remplie. Il ne savait pas de quoi, peut-être d’êtres humains.

Il vivait seul dans une maison isolée, que chacun pouvait apercevoir de la grand-route qui menait de la ville au village, et tous, au village, le connaissaient de vue, beaucoup nourrissant une certaine estime, du fait que rien ne pouvait lui être reproché, et que tous sentaient à son endroit une certaine domination. Ils le considéraient comme un pauvre homme, mais non désespéré.

Personne ne lui connaissait d’autres activités que l’art, et certains avaient pu, de loin, apercevoir l’une ou l’autre de ses œuvres. Les plus informés en ce domaine considéraient que ses sculptures relevaient du déjà vu, d’autres ressentaient un mystère, plus attirés par cet être étrange que par ses sculptures qu’ils s’évoquaient avec joie, mais desquelles ils ne parvenaient à énumérer aucune qualité.

L’une des œuvres de l’homme était une plaque de bois carrée, d’un mètre cinquante de côté et de dix centimètres d’épaisseur, dans laquelle il avait percé un trou, parfaitement circulaire, dont les bords se situaient à quinze centimètres de chaque arête de la plaque.

Dans la commune, ceux qui connaissaient le domaine des arts étaient les contestataires. Il se trouvait bien deux artistes dans la commune, un peintre et un sculpteur, mais l’un peignait de l’art d’église, et des sculptures de l’autre, chacun s’exclamait « qu’il est beau, ce joker », « qu’il est bien fait, ce cheval », et son coup de génie fut de sculpter une femme cambrée aux seins dénudés et soigneusement polis, sculptures dont tout le village parla pendant longtemps. Ces deux artistes ignoraient l’homme totalement, mêlant dans leur ignorance un mépris permis par leur réussite et une peur motivée par le sentiment que, peut-être, son art pourrait se révéler supérieur au leur aux yeux de gens informés.

Un jour, des responsables de la culture à la mairie du village, souhaitant favoriser des artistes locaux, eurent l’idée de proposer à l’homme d’exposer ses œuvres. Ils vinrent le trouver, et de manière incompréhensible fiers de leur idée autant que de leur audace, lui formulèrent leur proposition dans un ton respectueux dévolu aux vieillards dans les pays du tiers-monde. L’homme accepta simplement.

L’exposition eu lieu dans une salle de la mairie. Son œuvre du rond dans le carré fut suspendue par deux câbles au plafond, à trente centimètres au-dessus du sol, et à un mètre d’une cheminée, parfaitement dans l’axe de celle-ci. Les organisateurs avaient écrit une ligne pour chacune des œuvres, sur un grand panneau à l’entrée. Les œuvres étaient dépourvues de légende, et elles n’étaient pas à vendre. Pour cette œuvre-là, la ligne disait que le cercle avait été découpé à la main, sans aucun instrument de mesure ni aucun outil mécanique ou électrique.

Beaucoup de villageois, par pure curiosité, vinrent visiter l’exposition, et des touristes également, puisque c’était l’été. Les avis divergeaient, mais ne se communiquaient pas. Les uns ne comprenaient rien à ces œuvres, se tenaient bien dans la salle, puis expiraient après être sortis silencieusement. Les autres trouvaient que l’homme avait très bien réalisé ce cercle à la main, parce que ce ne devait pas être facile.

L’homme se trouvait là, assis sur une chaise. Quelques personnes venaient discuter avec lui. Lorsque les conversations commençaient sur les sculptures, elles dérivaient vite sur autre chose, le visiteur autant que l’homme n’ayant rien à dire sur ces œuvres d’art.

L’homme, ainsi, parlait presque toute la journée, et son exposition a été, pendant les deux semaines qu’elle a duré, le centre du village. L’homme était heureux. Au fond, ce qu’il n’aimait pas dans les manifestations organisées par les contestataires locaux, c’était que l’artiste était toujours quelqu’un d’autre. Et qu’il y ait de l’agitation humaine, ou qu’il n’y ait personne, son principal souci était d’être le centre de l’activité.

Il se trouve ici que l’œuvre d’art est toute cette scène. « L’œuvre de Dieu », diraient certains. Mais œuvre humaine, beaucoup plus sûrement, puisqu’elle est l’œuvre d’un artiste, dont des photos et des vidéos ont été présentées à la biennale de Venise en 2010, et qui a été saluée par la communauté artistique mondiale. Par ailleurs, un sociologue l’a décrite dans un mémoire de quatrième année.

Beaucoup se sont interrogés sur la nature de cette œuvre, discutant sa réalisation, et principalement la nature de l’intervention de l’artiste. Il a été établi que l’artiste ne s’est pas contenté d’immortaliser des faits qui se seraient déroulés sans aucune intervention de sa part, et qu’il n’a pas fait appel à des acteurs. Il a été démontré, avec pour preuve une vidéo cachée à l‘appui, qu’il a suggéré aux organisateurs de s’intéresser à l’homme, et que c’est lui-même qui a rédigé le panneau portant le commentaire des œuvres, et que c’est lui encore qui a disposé les œuvres dans la salle d’exposition. Son œuvre porte également trace des conversations de l’homme avec des visiteurs, ainsi que de rencontres de l’homme avec diverses personnes en-dehors de l’exposition, d’évocations de l’homme par des villageois avant, pendant et après l’exposition, de rencontres de l’homme avec les contestataires locaux, et enfin de l’homme lui-même dans sa solitude remplie de ses créations, avant, pendant et après l’exposition.

Il se murmure que l’artiste envisage de créer une œuvre semblable traitant cette fois de la biennale de Venise pendant laquelle son œuvre a été présentée. Certains le traitent de mégalomane, d’autre de génie.

< développement des êtres informés >

2006-05-19T13:25:00.000Z

« J't'ai jamais vu faire quoi que c'soit. Tu sais rien faire. Nul.

— Si tu crois qu'c'est facile, tiens. Qu'est-ce tu veux que j'fasse, hein ?

— Tu crois quoi, hein, qu'est-ce que tu crois ? Bien sûr qu'c'est pas facile, c'est sûr, mais tu pourrais au moins essayer. J'sais pas... Ou sinon travaille, c'est toujours ça, au lieu d'rien faire.

— Mbouèf. »

A. part faire quelque chose. A. a toujours quelque chose à faire. C., qui n'avait pas ouvert la bouche et restait jambe croisée main au menton le bras sur le genou et l'air un peu atterré dit :

« C'est pourtant facile d'être un génie. D'être parfait. Y'a qu'ça, d'toute façon, maint'nant, c'est facile, et y'a pas moyen d'être aut' chose. »

B., en qui monta immédiatement un sentiment de danger qui lui fit voir en C. un adversaire possible dans la lutte de classement des génies, dit dans une moue : « non », en étirant le ‘‘o’’, puis il chercha quelque chose à dire, ne bougeant pas pendant quelques instants, mais, ne trouvant rien à ajouter, il se roula une cigarette.

Il n'y avait aucune complicité entre B. et C., et aucune intimité. Chacun était le seul ami de l'autre, et ils avaient beau sortir ensemble, ils demeuraient étrangers l'un à l'autre, sans qu'aucun des deux ne puisse rien y faire.

De temps en temps, C. proposait à B. de faire un jeu. Sa voix alors malicieuse laissait présager qu’il y aurait une certaine séduction dans le jeu, quelque soit celui-ci, pouvant éventuellement déboucher sur une certaine complicité. Mais B. refusait, ne voyant aucun intérêt à jouer, sauf lorsque C. lui avait déjà fait cette proposition plus tôt dans la journée, ou la veille, auquel cas il se disait qu'il ne pouvait pas refuser, dans une idée confuse de diplomatie sans aucun but précis, et alors il participait au jeu, mais ne jouait pas vraiment. C. abandonnait le jeu au bout de vingt minutes, agacée, et B., qui s'était abandonné au vide, recevait l'onde d'un ton dans la voix de C., ou bien un geste trop vif, et il se maudissait de ne pas avoir été un peu plus attentif. Il souhaitait passer à autre chose, mais ne parvenait à sortir de l'abrutissement qu'en s'être une seconde fois abandonné au vide, sans faire rien de précis cette fois.

Parfois c'était B. qui, particulièrement en forme, abordait C., en tentant de l'emmener dans une réflexion dont la naissance et tout le développement consistaient en un unique stimuli cérébro-nervo, en obéissant à sa forme qui le faisait délirer, espérant vaguement que C. se joindrait à ses pitreries, ou en la taquinant, mais dans tous les cas, C. se rétractait, accentuait sa moue ou en profitait pour ressortir une ligne argumentaire des plus psycho-rigides possibles, toujours suffisament pour que les ardeurs de B. fondent en un instant, mais pas assez cependant pour qu'il se sente blessé. Il retombait dans sa léthargie habituelle.

B. et C., n'ayant quasiment jamais rien à faire, restaient dans un voisinage mutuel à longueur de journées, souvent dans la même pièce, souvent sans se parler, chacun avec un livre, un jeu vidéo ou internet, et il était rare que l'un des deux otât ses écouteurs.

Lorsque l'un des deux partait, l'autre ressentait généralement une soudaine montée d'érotisme. C. en profitait pour se double pénétrer avec deux gods de la taille maximale qu'elle avait pu trouver, portant à sa bouche tout liquide s'écoulant, et B. se masturbait, non sans s'introduire, parfois de force, quelques doigts dans l'anus. Les rares relations sexuelles qu'ils avaient étaient des rapports gênés et furtifs. B. ne parvenait souvent pas à bander, et C. restait inerte, sur le lit, le visage sans expression. Parfois B. finissait par lui donner des petites tapes, auxquelles elle répondait volontiers, et les tapes s'enchaînaient, se transformant en frappes, de plus en plus fortes, jusqu'à ce que l'un des deux ait le dessus. Lorsque c'était B., son esprit, qu'il essayait à n'importe quelle heure du jour et de la nuit de garder clair, même si le plus souvent totalement vide, se brouillait, un sentiment chaud s'emparait de son corps, un rictus lui poussait à la bouche, et sa domination ne tardait pas à se traduire par de violents coups de boutoir de son sexe dans les orifices de C., laquelle était comme morte, mais, retrouvant chaque fois cette idée que pour trouver son salut il vaut mieux jouer le jeu, acceptait cette domination, et venait alors à jouir, si B. lui en avait laissé le temps. Si C. avait pris le dessus, elle étranglait B, dont le sexe commençait à durcir à mesure que son souffle se perdait, puis s'empalait dessus avec force, telle une furie, sans égard aucun pour le membre de B., qui ne ressentait d'ailleurs rien, et sans surtout jamais lâcher son étreinte. Quand elle était prête à jouir, il se trouvait que B. se trouvait prêt de manquer d'air complètement, et c'est à ce moment-là que le rapport combiné de la jouissance et de la force tournait à son avantage, lui permettant de sortir de l'étau imposé par C., qui avait alors relâché quelque peu son étreinte, abandonnée à sa propre jouissance, et de ressentir la jouissance dans son sexe, qui ne tardait pas à répandre son sperme. Leurs coïts n'étaient jamais protégés et ils s'arrangeaient sans même y penser pour que la décharge ait lieu dans l'anus de C. Il est vrai que parfois, par pur sadisme de B., ou par pur lyrisme de C., elle avait eu lieu dans son sexe, mais dans ces cas-là, C. avalait une pilule du lendemain. Elle ne prenait pas la pilule parce qu'elle savait très bien qu'elle l'aurait oubliée au moins un jour sur deux, et il était évident pour eux deux que le préservatif n'avait aucune place dans leur couple.

Il arriva pourtant une fois que C. renonça à prendre la pilule du lendemain, pour voir. Elle souhaitait essayer d'avoir un gros ventre. Elle ne vit bien sûr aucun gynécologue, pas même de médecin, et ce n'est pas B., qui trouvait cela "marrant", mais sans plus, qui lui aurait conseillé le contraire. Elle fût très malade, et lorsque son état lui permettait de ne pas ressentir son corps souffrant, elle s'enfermait dans la salle de bains pour essayer de plonger la main au plus profond de son sexe. Elle n'arriva jamais à extraire le foetus, mais cet exercice se révéla bénéfique au moment de l'accouchement. Celui-ci eu lieu dans une maternité, parce qu'au dernier moment chacun des deux prit peur, et d'autant plus qu'ils voyaient un incompétent dans l'autre rien qu'en regardant ses yeux. La haine indifférente de C. à l'endroit de cette chose qu'elle avait procréé trouva sa justification dans le comportement des sages-femmes. C. se les était imaginées austères, pleines d'une morgue psycho-rigide, fondées sur l'ancien modèle qui voulait que l'on fasse le métier pour lequel on n'avait précisément pas la vocation, mais au lieu de trouver des complices silencieuses, elle vit des mères profondément attardées mentalement, qui la considéraient naturellement comme l'une des leurs, s'occupaient avec le plus grand soin, et semblait-il le plus grand plaisir, du bébé, et ne pouvaient s'empêcher d'infantiliser C. elle-même, dont la haine, en contrepartie, trouva sa résolution, ou déjà sa tranquillité, dans l'imagination du crime. Elle n'allait pas tout de suite passer à l'acte, ç'aurait été trop grossier, et trop précipité, d'autant plus qu'il fallait tenir trois jours dans cette maternité. B., lui, se contentait d'être là, tant qu'il ne sentait aucune tension entre C. et lui. Mais dès qu'il sentait la moindre tension, qui n'était souvent qu'une illusion provenant du réveil des nerfs de son corps qui s'ennuyait -- dès que, finalement, un stimuli cérébro-nervo naissait en lui, une idée -- il la comprenait comme un ordre de départ de la part de C., et s'en allait.

Personne dans leurs familles respectives, qui avaient tant à faire dans leur vie, n'était au courant de la grossesse de C., et même aucun voisin. A., de plus, avait facilement été tenue à l'écart en ne la contactant pas. C. sortit seule de la maternité un matin, profitant que B. n'était pas là, puisqu'il ne venait qu'aux alentours de treize heures, après qu'il se fût levé, qu'il ait bu un café et qu'il fût sûr de ne pas trouver de relents de cuisine dans les couloirs et la chambre de C. Trois rues après être sortie, C. eu le violent désir de réduire en bouillie le corps du bébé, et sa tête surtout. Le bébé s'appelait Michel, c'est le premier nom qui était venu à l'esprit de C., ou plutôt le second, C. ayant dans un réflexe éliminé "Gérard", lorsque la sage-femme lui eût demandé son prénom, et même si le prénom de Michel n'apparaissait jamais dans les phrases se déroulant dans la conscience de C., elle se maudissait de lui avoir donné un prénom qui évoquait pour elle l'atmosphère d'un PMU lorsque tous les ouvriers ne sont pas encore de retour après leur journée de travail. Devant la poubelle, elle sortit le bébé de ses langes, mais étrangement, elle sentit le besoin d'avoir un geste d'amour pour lui. Mais comme en aucun cas il ne devait atteindre l'appartement, pour ne pas que des voisins le voient ou l'entendent, il lui fallait le faire disparaître sur le chemin. Ce sentiment d'amour, très vite se transforma en un désir sexuel. Sous un pont, à l'abri des regards, elle déshabilla le bébé, qui ne tarda pas à faire ses besoins, que C., acceptant sa domination, avala avec avidité, et non sans geindre, avant de remballer le bébé dans ses vêtements, de se nettoyer le visage avec l'eau polluée de la rivière, puis, assaillie d'un sentiment de vengence, elle tordit le coup au bébé, tenta de réduire sa tête en bouillie, ne réussit qu'à lui enfoncer les deux yeux au fond du crâne et à lui dessouder la boîte crânienne, qui à sa grande horreur explosa, puis elle le mit dans une boîte, qu'elle déposa dans une poubelle. Elle rentra à l'appartement en mode automatique, le monde tournant autour d'elle, et s'effondra en pleurs incontrôlés sur le lit, réveillant B. par la même occasion. Il pouvait l'approcher dans ses moments de faiblesse, c'est pourquoi il la prit dans ses bras.

Ce n'est pas tant son acte qui faisait pleurait C. que le sentiment d'avoir briser l'image de sa propre mère, qu'elle ne voyait plus que très rarement, et dont elle tentait de refouler à grands renforts de haine le souvenir, afin qu'elle ne lui manquât pas. Lorsque ses esprits lui revinrent et qu'elle se fût dégagée de l'étreinte de B., la première chose qu'elle pu formuler fût : « mais qu'est-ce que c'est sale », et elle fût prise à nouveau de sanglots.

B. ne pensait pas le bébé comme son fils, mais comme la chose de C. Qu'elle ne l'eût pas ramenée ne lui semblait pas remarquable. Toutefois, il ne bu pas une bière, comme tous les soirs, mais le pack entier. C., quant à elle, s'installa sur le balcon dans une chaise pliante, des lunettes noires sur les yeux, et ne bougea pas de la journée.

A deux heures du matin, C., toujours sur la chaise longue, avec simplement une couverture sur le corps, et B., allongé sur le lit, saoul et amorphe, songèrent tous les deux à la perspective de leur vie. Ils virent chacun un carrefour, qui consistait en deux voies possibles, aussi vagues l'une que l'autre, mais qu'ils appelèrent tous les deux ‘‘vie’’ et ‘‘mort’’, ainsi qu'en la reconnaissance, ou non, du bébé comme évènement dans leur vie et dans leur couple. Evènement, ou plutôt, parce que ces questionnement, comme le destin qui se pointe, montrent qu'ils reconnaissaient le bébé comme un évènement, la possibilité de choisir que cet évènement soit joyeux ou malheureux, donc évènement indifférent ou supra-évènement. Une heure plus tard, le temps que toutes ces images s'étalent sur leur conscience, B. et C. avaient choisi de considérer le bébé, ainsi que sa mort, avec joie, et ce choix qui demandait de la volonté les ragaillardit.

Par la suite, B. et C. jouèrent souvent ensemble, chacun tentant de séduire l'autre tout au long du jeu. Ils rirent, délirèrent, firent l'amour tous les soirs, ou presque, s'abandonnant à l'autre. Ils développèrent des passions, C. pour la sculpture, et B. pour les installations. Ils devinrent des artistes reconnus par leurs pairs et sur le marché de l'art, bien que personne ne comprit jamais rien à leurs oeuvres, qu'ils créaient sans chercher à les comprendre non plus. Ils développèrent un dense réseau d'amis, leurs familles furent fières d'eux, les couvrant d'un amour admiratif bienveillant.

Dix ans après la mort du bébé, à l'âge de trente-deux ans, C. donna naissance à une petite fille, qu'elle et B. choisirent d'appeler Loumiène, sans trop savoir pourquoi, puis trois ans plus tard, alors que leurs oeuvres d'art se négociaient déjà très cher sur le marché, naquit un garçon, qu'il appelèrent, sans trop savoir pourquoi non plus, Valérien.

C. et B. cessèrent dès lors de créer, passèrent le plus clair de leur temps à s'occuper de leurs enfants et à « profiter de la vie », comme ils se le disaient chaque fois qu’ils sortaient de chez eux pour ne rien faire de spécial. Lorsque Loumiène et Valérien furent adolescents, des adolescents qui s'entendaient très bien avec leurs parents, vivaient chacun de leur côté une vie sociale intense et heureuse et revenaient à l'appartement pour partager des repas qui se déroulaient dans la joie, C. et B., qui portaient toujours en eux la trace de leur oeuvre bien qu'ils s'en furent délestés, se mirent à essayer de la comprendre. Ils publièrent des livres sur leur oeuvre respective, et d'autres inspirés par elle, furent reconnus comme écrivains par leurs pairs, par les critiques et par les librairies, qui plaçaient toujours leurs ouvrages sur l'étalage des meilleures ventes dès leur sortie, puis furent des vieillards heureux.

Ils furent comblés lorsque Loumiène et Valérien, unanimement reconnus comme des génies dans leur domaine, respectivement en graphisme et en sociologie, adulés comme tels et recevant des revenus financiers proportionnels à leur gloire, eurent à leur tour deux enfants chacun.

Des êtres qui eux furent très malheureux.

< à quand le rideau sur la scène je >

2006-03-27T12:56:00.000Z

— le monde est rien et dtfaçon kes t’y peut toi ? jsais rien, jconnais rien, jfais rien de ma vie, kes tu veux que jty dise. Pis tout le monde s’en fout, si tu penses kjsuis kelkun d’important tu tgoures, jle pense pas moé, alors tu vois, jmen fous, jvis ma ptite vie, j’essaye de msentir bien comme ça, jme fatigue pas la tête, tu sais, y’a personne qui voit rien, et pis si y’a kelkun qui vnait, ptét bien qujmen foutrait, ou par curiosité, ptét ben. Ta pas dvanité quand les aut y sont pas là, si le maît y tregarde pas tu t’en fous, et pis si le maît en toi l’est plus. Tu peux même te laisser aller, même. C’est doux, tu sais. Tu vis plus rien, tu peux bien être heureux.

Vie amorphe, ne rien faire, passe temps unique qui rend zombie, nécrose du corps névrosé dans ses replis puants. Vie sous perfusion dans les deux sens, l’art et la manière d’être con. Horizon de la mort, de toute façon ça ne va pas durer longtemps, désert à perte de vue, ah c’est plus les maisons bien fermés pleines de petits bibelots et de tapisseries kitsches. Aucune prise sur le réel, je sais pas me servir de mes mains, et elles s’abîment trop vite au contact de n’importe quelle matière. J’ai pas de rage, pas de haine, je connais personne, comment ça pourrait être, et puis j’ai pas envie de connaître qui que ce soit, chacun est un désert sans aucun intérêt, on n’a rien à se dire, je connais rien, j’ai rien à leur demander, nous n’avons rien à vivre ensemble. Ça naît comme ça l’amour, je me disais, l’accroche nécessaire dans le parfait désert. Mais ils sont tous si croyants dans leur vie et dans leur cadre de vie, ils arrivent tous bien à vivre, de bons animaux sociaux, pas comme moi, je sais vivre que dans les zoos, mais là-dedans je me laisse mourir par pure protestation, Oblomov retrouvé. C’est complètement stupide, surtout que c’est silencieux. Ça ne fait pas de bruit quelque chose qui meurt, depuis qu’on en a marre des tambours et trompettes, qu’on veut la vérité de la mort, c’est tellement silencieux qu’on ne le voit même pas, on préfère largement les flashs, mais ils cachent tout à trop montrer. J’en ai marre du bruit et des autres, je sais bien qu’il faut faire gaffe au tourbillon de la déprime, qui nous imprime autant que les autres la chose qu’ils sont, et même plus, mais ce que je veux n’est pas la déprime, et c’est pas le contraire non plus, je sais pas ce que je veux.

J’ai pas vraiment d’horizon, des possibles dont j’ignore le potentiel probabilistique, et j’ai pas vraiment d’être à mettre en avant, une essence que je pourrais chercher à extraire, je change un peu trop souvent je trouve, et suis toujours pareil, banal numéro je me perds dans la foule. L’objectivité, la raison, l’intérêt pour les autres, très peu pour moi, le moment qui clôt l’enfance après quoi c’est quasiment fini, ça fait que commencer, il est pas encore passé. Je sais pas quand ça vient, peut-être quand il n’y a plus rien, une vague débarque qui emmène la coquille vide se faire houler dans la mer. J’ai même pas une vie vraiment merdique, que la raconter ça mettrait déjà des couleurs, là c’est un peu comme une machine électronique à faire des sons qu’on aurait oublié d’éteindre avant de partir, il reste un son sourd lent en continu que plus personne n’écoute, et pourtant c’est quand tout le monde est parti que commence la musique. J’arrive pas à être simple, je veux être compliqué, me conformer à une image, un code, un être, un programme existentiel, en trouvant ce machin par une recherche qui serait recherche de moi aussi, quitte à le présenter comme celui d’un autre mon double, très peu pour moi, je ne me reconnais jamais dans les miroirs, mais c’est vrai que c’est stupide, on demande si je reconnais l’image en moi et pas moi dans le miroir, quel naïf que je suis. C’est que tous font partie du complot, un mot que je n’aime pas beaucoup, je prends pas cette affaire à cœur, leur connerie fait sourire. Mais j’imagine que ça doit libérer de pouvoir dire je suis ceci, je suis cela, et de parler de la chose, et de se conformer à la chose pour vivre, si on a confiance, et on a confiance puisqu’on croit qu’on est ceci, qu’on est cela, ça doit porter, et ça doit aérer les poumons, comme si l’air qu’on insuffle il venait des images, des choses, que l’image qui va de nous à elles, et retour, ce serait de l’air, alors que je reste sans et les poumons tout plats, et ces choses me procurent de l’angoisse, parce que c’est pas moi, c’est une caverne qui m’enferme et m’étouffe.

J’ai dû dire très tôt je, à la naissance déjà, quand c’était tout ce que je pouvais opposer à l’hélico qui me transbahutait, je devais pas avoir beaucoup confiance, alors entre la mère qu’était pas là, l’hélico qu’était pas sûr, la sage-femme qui en avait marre de moi, et là où on allait que je savais pas si on allait quelque part, c’est probable que j’ai pu juste penser je. Je sentais rien de spécial, pas de sensations particulières, simplement la sensation de moi, y’a rien d’autre et y’a rien d’autre à dire, dans un hélico qui fait Gap-Marseille tout droit, la complexité du monde et de la culture, ça nous passe un peu en dessous, et puis que qu’est-ce que c’est, qu’est-ce qu’il y a — y’a que la nuit et puis un bruit toujours pareil, et puis c’est tout et puis je sens je : comme on dit, rien. Il y a je et puis rien d’autre, parce que le bruit et le ciel ça compte pas vraiment, et je c’est pas grand-chose, on pourrait s’en passer, mais pour l’instant y’a que ça, sauf à convoquer des chimères, et les chimères, qui est né dans un hélicoptère n’en a pas tant que ça, c’est calme plat et nuit sans lune et vrombi les pâles, le silence est si grand qu’il y a même pas à pleurer, on est tout seul et tout ce qui existe ne dépend que de nous, ce je que je devais sentir et qu’il valait mieux que je sente bien parce que je ne pouvais avoir confiance qu’en lui. Déjà à la naissance j’avais pas beaucoup d’air, pneumothorax d’entrée, seul avec moi-même que je venais de découvrir, mon meilleur ami, et moi entre un pneumothorax et un grand désert, au milieu moi et je.

Il y a des naissances qui facilitent pas à l’insertion sociale. Inséré en moi-même, c’est tout, je mon meilleur ami mon double, seul repos de ma confiance, et confiance angoissée, parce que j’en doute toujours. Comment peut-on avoir confiance dans un machin crevé d’un pneumothorax. Depuis c’est toujours un peu pareil, le monde c’est le désert, les autres sont bien loin, il n’y a que moi, tout seul, avec moi-même. Je tente un rapport aux images, peut-être pour trouver un peu d’air, mais l’air d’un moment est la sûre angoisse le moment d’après. C’est que je gagne le pneumothorax mais je perds le je. Je le perds et je ne vois pas quels mots pourraient dire le voyage dans la nuit, et puis moi là-dedans, comme une incapacité à fermer les rideaux, que si l’on tire trop ça craque, faut y aller doucement mais on comprend jamais comment ça marche, on finit par regarder au loin par la fenêtre en oubliant le geste, et puis ça vient, alors on recule d’un pas et on laisse nos mains terminer le mouvement, en regardant en l’air, et quand c’est fini on n’oublie pas de maudire le rideau au passage, avant de sourire, parce qu’il est notre ami, et puis on va se coucher. C’est ça, mon voyage dans la nuit, il s’inscrit dans cette scène, qu’il faudrait la tirer comme un rideau, et ça dirait assez bien le fin des fins, car ça va chercher loin. Y’a toute une vie dans un tableau, pour d’autres dans des catégories populaires remplies de choses, d’actes et de signes, et d’être et de langage. S’identifier à un voyage en hélicoptère ou à une star de cinéma, c’est à peu près pareil, car l’essentiel, qu’ils disent, c’est de se reconnaître dans quelque chose, parce qu’on ne peut être soi-même qu’en étant quelque chose d’autre, des réseaux de symboles qui s’appellent les uns les autres, se cristallisent et se meuvent comme le réel qu’on croit, jusque dans les bugs des jeux vidéos même, des formidables coïncidences qui peuvent également être autrement, alors tout change, il faut tout refaire, ou suivre le chemin, parce que l’imaginaire depuis Martin paraît plus sûr que le monde réel, qu’ils disent, des constructions strangulantes pour animaux sociaux pendus et courts dans le lynchage par ses congénères propres, Léviathan qui digère les êtres avec les choses prises dans la lave refroidie.

Le vent souffle fort et des portes claquent dans le couloir. (Je vais me coucher, Thiéfaine : « je vous — attend ».)

Attendre dans la nuit

2006-03-07T02:31:00.000Z

Celui qui reste éveillé attend quelque chose. Lorsque tout le monde a acquiescé au c’est bien comme ça pour aller se coucher, même riant avant demain changer tout vous verrez. Que quelque chose surgisse dans la nuit.
Beaucoup n’ont pas connu la nuit. Ou étouffée par trop d’alcool. Ou éclairée par trop de néons et investie par trop de bruits. Aux dormeurs la nuit rappelle qu’ils n’ont pas attendu, heureux l’innocent qui dort bien, heureux les rieurs qui verront demain.
Quelque chose surgit dans la nuit, si la place est calme, pour ceux qui ne dorment pas. Les chimères sont mortes avec l’imaginaire, éclairées dans leur lieu dehors, par les lumières. Dedans les autochtones demandent : alors, qui attendez-vous, hein ? Ou quelle tournure quelle forme quel style ?
Les autochtones ont garni les murs de leurs yeux. Ils étouffent. Ils allument pour voir, font du bruit et incorporent des drogues diverses. Abrutis, ils s’endorment. Leur dernier geste est d’éteindre la lumière, leux yeux ont retenu la lumière.

Nous ne parvenons pas à éteindre la lumière. Nous voulons retenir.

< personnage dieu >

2006-02-27T03:33:00.000Z

"Dieu est mort, disait-il, Dieu est mort", qu'il hurlait dans la rue courant les bras en l'air. Même lui se fatigua de répéter cette phrase. Que valent les évidences lorsque l'on n'a pas le pouvoir d'être à leur hauteur ? Que Dieu existât, qu'il eut existé, qu'il soit mort, qu'il soit autre chose, ou rien du tout, ou qu'il existera : aucune importance. Dieu est un personnage assez plaisant parce que l'on n'a pas l'occasion d'en rencontrer de semblables tous les jours, contrairement aux humains qui, si extraordinaires soient-ils, sont toujours des humains. Lorsque l'on étouffe, un petit Dieu, ou un monstre spaghetti, ou un stylo qui a mal au ventre, ou n'importe quel personnage non humain, est toujours le bienvenu.
"Oui mais : mon cher ami, ce personnage, comme vous le dites, ne doit-il pas être le moyen d'exprimer l'humaine condition, l'âme humaine, la vie et l'ennui, la mort et l'amour, ne doit-il pas être, coincidentium oppositoria, plus humain encore que l'humain ?
-- Eh bien non, voyez-vous, sombre crétin, coquille vide orpheline de son Bernard l'Hermite, surfeur social accordant les battements de son coeur au roulis de la machine, l'humain : on s'en tampone. Overdose d'humain, terrorisme purifiant, sainte transgression salvatrice : voilà où nous en sommes, avec votre humain, et quand ça pète que les corps vole ou déchiquetés ressortent ironiquement sur des civières carbonisés forme de poulet, on crie hourra, nos poumons retrouvent de l'air, un petit moment télévisé qui nous permet de respirer et de retrouver un peu d'espoir. Tout ce que l'on veut, c'est autre chose que de l'humain. Vraiment : autre chose. Le personnage n'est que le moyen par lequel on reste tout de même bien sage, on ne s'écarte pas trop des lieux électrifiés. Par le personnage on peut jouer nos rêves encore sous l'oeil des caméras de surveillance (parce que la pédophilie, le meurtre de masse, le fascisme, le terrorisme et la masturbation devant les grilles des zoos sont sévèrement réprimés). Vraiment, essayez seulement, devant l'une de ces magnifiques caméras, de monter sur un cheval, déguisé en cavalier, et sabre au clair de jouer dans une rue, décapitant ceux qui auront le malheur de vous insulter ; si personne ne voit l'autre caméra de surveillance, celle du cinéma, la panique sera totale, mais si elle est là, combien grande sera la joie des passants. De même, ramenez des corbeaux sur la plage d'une grande ville sur laquelle vous aurez disposé des enfants de grains bien habillés et positionnés dans des postures vraisemblables ; la hargne des corbeaux à boulotter les bons grains nourrissants recevra plainte de tout le voisinage, à moins qu'une délégation de la ville haute et lointaine ne soit là pour expliquer qu'il s'agit d'une oeuvre d'art, que d'ailleurs ils pourront admirer dans telle galerie, en photos cette fois ; les ploucs de passants lâcheront alors un de ces fameux "ils sont fous ces romains" et retourneront à leur ordre sans poser plus de problèmes, mais garre à vous si vous ne bénéfieciez pas du moindre stigmate qui peut vous faire passer pour un puissant, afin d'éduquer ce crétin d'éboueur aux choses de l'art, de la même manière que les paysans étaient bien forcés de courber l'échine devant ce gringalet qui leur expliquait dans un langage qu'ils ne comprenaient qu'à moitié qu'ils devaient accepter telle ou telle chose, parce que procédant d'une logique qui les dépassaient, d'une raison de la ville là-bas loin grande, de la si compréhensive raison d'Etat, quand bien même dans le même temps ça les dépossédait de leur propre terre savamment travaillée, de leur culture débile et de leurs malheurs familiers. Voyez, excellent gentilhomme, je demande à m'échapper de vos caméras paranoïaques, et vous laisse votre humain que vous avez su si bien connaître et contrôler.
-- Pff, misérable parasite, faites donc ce qu'il vous semble bon. Vous n'irez pas bien loin et ne présentez absolument aucune espèce de danger. Nous possédons les moyens de vous faire disparaître.
-- Imbécile, je serez tellement humain dans mon indifférence à l'humain que je disparaîtrai pour vos moyens de contrôle, sans jamais cesser d'être là, in-différent à tous vos yeux mécaniques, intouchable et libre enfin.
-- Vous me dégoûtez.
-- Mon indifférence à l'humain m'empêche de goûter les joies régressives du retour à l'animal. Vous ne verrez là rien de dégoûtant. Vous ne comprendrez rien. Tout au plus sourirez-vous pour ne pas perdre la face, libre tout de même d'user de votre pouvoir autoritaire pour, le plus simplement du monde, comme vos grands-cousins ont su le faire parfaitement, nous exterminer. Et je ne doute pas que votre humanisme ne vous empêchera pas de recourir à cette solution, somme toute, assez banale.
-- Plaisantez comme il vous plaira, je ne sais pourquoi je perds mon temps."
Dieu peut être un personnage sympathique, comme le Père Noël, ou violemment autoritaire et destructeur. Il a tellement été utilisé qu'il peut être n'importe quoi, ce qui n'est pas le cas des personnages mythiques, qui ont une histoire bien précise, ou des humains, trop cintrés dans les catégories de l'humaine compréhension ("l'erreur est humaine", n'est-ce pas), ou même des objets qui s'animent et perdent tout intérêt dès que débordent de leur fonction usuelle ou symbolique pour, en général, s'anthropomorphiser. Dieu peut encore être le nom de code de l'Être qui ne connaît pas d'étant, si l'on n'est pas capable de supprimer de ses textes la trace physique du moindre personnage. Dieu est souffle, disent les plus instruits en la matière, aussi peut-il être la respiration qui depuis (les grecs ?) nous manque, la respiration de l'humain, qui lui et moi m'étouffent franchement (si encore je croyais à quelque idéal actuellement effectif qui permet aux "laïcs" de se tenir debout, mais même plus ! C'est d'une province sans Dieu que je fais appel au fantoche). Dieu est le nom de l'infini possible. L'infini possible est ce qui comprend ce qui sans crier gare survient, et non le réceptacle d'éléments prédéfinis, ni l'infini néant lumineux de la conscience qui prévaut chez les êtres soumis au contrôle de l'Etat hégélien, pas plus que la nuit son contraire. L'infini possible est ce qui sans cesse échappe à la consciente-préhension humaine, il est ce que comprend la compréhension lorsqu'elle fait fi de la provenance de ce qu'elle comprend, de l'humain, ce qui lui reste dans les doigts et qu'elle ne comprend pas.
Dieu avait certes beaucoup d'imagination, mais avant tout, il voulait créer sans cesse. Combien l'ennuyait la répétition, lui qui tel Lao Tseu était né de lui-même, et n'avait pas eu de maître pour le forcer, matraque dans une main et dessert dans l'autre, à répéter mille fois au moins le même geste afin de plier son corps à la discipline de l'artefact. Il était né longtemps après que sa maman soit morte, et ses nourritures terrestres, c'est lui-même qui se les prodiguait d'une main assurée. Il rêvait le monde qu'il aurait voulu construire, il se racontait des histoires qui stimulaient son rire et son intellectuel appétit, mais voilà, au moment de passer à leur réalisation, ces rêves et ces histoires étaient déjà périmés, et son activité scripturale consistait à disserter, à la lumière d'une bougie, à partir de ces rêves et de ces histoires qu'il venait d'inventer, imaginant autre chose, créant autre chose, sans fondamentalement changer de sujet. Dieu rêvait à l'infini possible, qui est lui-même puisque c'est lui qui le rêve et qu'il se résume à ce rêve. Dieu est le performeur infini qui n'est astreint à aucune représentation (Paul Valéry rêvait de l'égaler), de sorte que ce qu'il rêve n'est ni bon ni mauvais, ou à la limite a plus ou moins de sens et/ou fait plus ou moins rire, mais tout simplement est. Dieu souffrait de son incapacité à créer de la même manière dans le noir et dans ses rêves, et à la bougie sur le papier. Il savait que seuls ses écrits allaient rester et, dans l'hypothèse où quelque fou envisagerait de créer un monde à son image, ce monde serait créé selon des principes, des lois, des structures, en somme raisonnablement, quand bien même ses écrits étaient à peu près incompréhensibles au commun des mortels. De même que le Père Noël est un doux rêveur qui a à sa botte une armée d'esclaves réjouis qui lui construisent ses commandes, Dieu avait un frère ennemi qui lui volait ses textes lorsqu'il s'était retiré dans un sommeil réparateur et pleins de rêves qu'il ne retenait pas, un frère que l'on dirait de nos jours ingénieur, dénué du moindre talent pouvant lui procurer l'admiration des foules, et qui plein de ressentiment tentait de s'approprier les créations de son frère en les réalisant. Ne nous préoccupons pas du Diable, qui est tombé dans la poubelle de l'Histoire, même si la plupart des humains l'ont confondu avec son frère.
Dieu n'était pas schizophrène, contrairement à ce que diraient aujourd'hui les psychiatres. Romantique, certes, mais pas chrétien, il assimilait l'absolu à une réelle liberté de mouvement de l'Être, et à son mouvement même, bien qu'il ne soit jamais allé ailleurs que dans sa chambre, dans son bureau et, une fois, il fut surpris à fouiller dans le garde-manger de la cuisine.
Dieu rêvait sans mots, mais il n'aurait pu être exactement artiste ou cinéaste, car sans images non plus, pas plus que de choses, et encore moins de réflexions. Ses écrits trop rationnels (Borges rêvait de l'égaler) cachaient, pour celui qui ne voit qu'eux, un appétit d'étrange et d'ailleurs qu'il ne parvenait pas à transformer en mots. Parfois, il tentait l'expérience, mais son esprit conscient restait trop présent, il lui était impossible de le faire taire tant que la lumière n'était pas éteinte. De fait, ces expériences scripturales se présentaient comme l'exact avers de sa condition à la lumière, soit des mots disposés n'importe comment, qui ne voulaient rien dire, qui n'étaient même pas la tentative de traduire un quelconque ressenti, et qui bientôt l'ennuyaient, le laissant triste et vide, de sorte que pour qu'il retrouve sa joie, il lui fallait attendre le lendemain matin, l'aube d'une nouvelle journée qui effaçait la précédente.
Dieu possédait cette capacité de se régénérer chaque jour. Sa capacité d'oubli pouvait sembler étonnante, et particulièrement, on s'en doute, à son diable de frère. Ou plutôt chaque jour, il se rappelait, répétait son éternelle rêverie.
Voilà un personnage bien simple, dirait-on, un concentré de personnage, si un personnage l'est d'autant plus qu'il est dessinable en quelques traits par lesquels on le reconnaîtrait entre mille, traits par lesquels il accède au rang d'étant et entre dans la mémoire. Seulement voilà, Dieu n'est pas un individu : il est l'infini des possibles, l'absolu du mouvement de l'Être. "Ce minuscule inutile avorton, l'infini des possibles ? Laissez-moi rire, vous commettez une erreur enfantine qui consiste à confondre ce que tu es et ce que tu rêves d'être." Pas du tout, bout de viande morte représentée sise dans la représentation -- "mais c'est vous, qui êtes dans la représentation !" --, c'est vous qui faites une confusion, mélangeant mouvement de l'Être et mouvement du corps, affolé que vous êtes à courir en tous sens pour échapper à la mort, croyant que c'est parce qu'on la représente en squelette, donc sans muscles, qu'elle ne sait pas courir. Maudit sportif, vous baignez tellement dans la conformité que vous ne vous rendez pas compte qu'il existe autre chose, quelque chose qui, "n'existant pas", vous amène à vous considérer tout naturellement dans votre bon droit pour la détruire sans même vous en rendre compte, arguant si on vous le demande que vous pouvez très bien vous en passer, avant de vous suicider un dimanche soir de pharmacie fermée à sec de vos cachetons. Pardon, je m'égare : ce n'est pas vous qui prenez des cachetons, vous qui vous accomodez si bien du désert que vous étendez.
Dieu est l'infini des possibles parce qu'il n'est pas son personnage, et jusque là je parle pour toi, sportif, et pour toi, fonctionnaire, idiots qui regardez le doigt quand le sage montre la lune et mettez la lune à l'index...
Dieu est le plus simple des personnages, encombrant ainsi le cerveau des gens de pouvoir, occultant la totalité de leur oeil mécanique, rassasié. L'essentiel est libre et peut se déployer en toute sérénité. Les censeurs ont eu leur histoire, ils sortent de la salle, le spectacle peut commencer. Tant que la morale est sauve pour ceux qu'elle inquiète, laissés dans leur nullité pour qu'ils n'inquiètent personne, tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes divins.
Si Dieu avait connu l'image, peut-être ses rêves n'auraient-ils été que la plus grande orgie de tous les temps, dépassant de très loin le traditionnel et chaste kama-sutra. Mais il n'a pas connu l'image, non plus que le sexe, et la jouissance ne l'intéresse nullement. Dieu aimait à dire : "c'est quoi, cette jouissance, qui intervient à la fin ? Je n'y comprend rien. Moi je crois qu'elle est là tout du long". Autrement dit, Dieu fut dans un état de sainte béatitude sa vie durant. Certains arguent que Dieu est un con, ce que l'on comprend bien, puisque ce que les cyniques nomment "vérité", Dieu ne le connaissait point. Mais Dieu est richesse et les cyniques néant, qu'ils crèvent dans l'angoisse la plus grande, eux qui ont souhaité leur malheur (à trop confort l'évidence), et celui du voisin par la même occasion. Dieu ne connaissait pas l'image, et pas bien plus les mots. Notre difficulté sera de retrouver ses rêves avec des mots, et, peut-être aussi, des images. Décrire l'indescriptible. Il nous faudra prendre garde aux mots, et prendre garde aux images. Ne pas chercher à débuter notre histoire par un rêve quelconque, et dès maintenant ne plus parler de "rêves", car il s'agit d'une chose unique, bien que multiple, les possibles en nombre infini dans la nuit infini d'avant le premier jour, avant que Dieu ne meurt, très longtemps avant que la nouvelle se propage, avant que son frère ne pille ses tiroirs pour mettre en branle son plan diabolique, comme le nazisme n'est que la première création, et la plus douce, issue du pillage par le lama des tiroirs de Frédéric Guillaume. Le second romantisme, dénommé "pop", celui où l'on ne parle plus anglais, langue du nouveau centralisme, est en marche, plus violent que le premier. Nous sommes des jeunes vieux, trop vieux, à l'heure où la jeunesse est fun, trop fun, et toujours old fashion, et toujours à la page d'un monde "révolutionnaire" après la théorie des systèmes, dans un back$$$ révulsant. Et nous sommes cons, très cons. La preuve : nous estimons que la bonne conscience en société n'est pas le but ultime, celle qui laisse des trous derrière dans la carrière de l'intime, des fêlures, et un grand vide finalement. Ce n'est pas symbolique et ce n'est pas lapsus. Le rire journalistique poussé à l'extrême devient grimace de monstre et leur visage meurt dans un grand déchirement, photographiés par Hiroshima à qui ils avaient imploré, leur vie durant, par leur labeur sans faille, une place dans ce royaume, l'annulation de la nullité ne pouvant être comprise par ceux-ci qui lèvent bien haut leurs droits et hurlent dans le désert, pris à leur propre piège. Tout journaliste est un incompris parce qu'il ne comprend rien. Aucun souffle ne vient à lui parce que le souffle de l'explosion le porte, vers son annulation. La "fin de l'histoire" est le début de l'ère de l'annulation, antidote apportée par le système alors qu'il ne peut plus revenir en arrière. Comme les croyants que l'on extermine parce qu'ils adorent l'au-delà, les contemporains serons annulés parce qu'adorons la nullité. Cioran, qui adorait le "néant", s'est fait bouffon afin de mettre un terme à toute résistance, et les jeunes fun l'adorent, avant de trop bien entrer dans la page. L'électricité pouvait soudain "électrifier", précisément, et la révolte, l'énergie et la jouissance appartenait à son monde. L'électronique, l'informatique, met tout à plat : tout se fait par-dessous, en-deçà de ce que les caméras peuvent capter. La non-révolte est innaccessible au pouvoir. On ne peut revenir en arrière, mais il ne peut nous annuler. Les juifs ont trouvé leur terre, leur nation et leur Etat. Nous reprenons le flambeau, que nous soufflons, et parcourons la nuit, nyctalopes, laissant à leur laisse les chiens aboyer après leurs maîtres dissouts.

< amédé >

2005-11-07T09:03:00.000Z

Amédé seul, dos au mur, croise les doigts. « Chance, pardi ! La lune éclaire la fontaine », dit-il. La pleine lune, lumineuse dans la nuit, semble en effet projeter ses rayons sur la fontaine, qui ne se doute de rien.
Amédé s’élance vers la fontaine, il tente de l’enserrer de ses grands bras, agenouillé. « Fontaine ! Fontaine ! Que je t’aime ! Que j’ai foi en toi ! » Il rit et pleure tout à la fois. « Tes ennemis sont les miens. Nous vaincrons avant que les hommes ne décident. Je jure de me battre à tes côtés jusqu’à ma mort. » La fontaine ne se doute vraiment de rien, paisible toujours.
La lune descend rapidement, le jour monte, monte, les habitants sortent de chez eux, les bruits de la vie emplissent l’air, la lumière inonde la place. Amédé se lève, se nettoie le visage dans la fontaine, s’emplit les poumons, vaillant et résigné à sa promesse, puis court.
À sa vue, le maître de forge éructe. « T’étais où donc, bon à rien ? C’est que t’as pas entendu l’chant du coq ? Toujours à trainailler. Frappe-moi cette enclume.
— Six ans que je frappe cette enclume, rien d’autre à faire ? ose répondre Amédé.
— Huit cents ans qu’elle est frappée, elle. Plains-la donc elle, plutôt. Égoïste ! »
Amédée frappa l’enclume un jour de plus. Le maître de forge, terminant la dure journée de travail par une pinte de bière à la caverne, ne put voir Amédée frapper l’éclume tout le soir encore, et toute la nuit encore, tellement qu’il était au matin à frapper l’enclume lorsque le maître de forge arriva. Il railla son zèle, une goutte de trop, la transe dans laquelle Amédé était entré eut raison du grand et fort et bruyant maître de forge. Alors il s’enfuit du village.

< images >

2005-11-04T06:44:00.000Z

Brigantine se tord, gémit, pleure en sourdines assourdissantes, crépite des crécelles salivantes de mille mamelles perdues, se mouche polie, s’estompe.
La princesse éteinte fend du bois sous la pluie, elle tient dans sa main une coupe de flanelle débordante.
Tortionnaire en sabots, hache de naissance, gigot trop cuit, fruit défendu.
Que je ne sache pas ce que tu as fait. Implore la rescousse d’un pirate déborgné. Creuse le vase à dessein. Fiente !
Je marrie un saint, une craie à la main, fredonne une plaie, hachure les murs. Père insiste pour me saler le pied, il étreint une dame, une grosse qui sent des aisselles, peau de tétardière que les aiguilles crèvent.
Gilles tranche un morceau de pain, éteint le poste de radio, grogne sans cesse, articule une biche lovée dans le sol d’un marécage perdu, gigotte en cadence, retient le souffle d’un papillon d’écume.
Trois fois plus de morts sur les routes avant-hier, la fumée monte dans le ciel, griffe l’escale du paquebot France, hennit toute le nuit, rote à ta gueule.
Maman, les méchants ont tout pris. Leur sourire hante mes nuits, dans la sueur, des poils me bandent les cuisses. Les lumières sont éteintes, nous sommes seuls. L’immense palais éructe soudain de toute sa forêt, des éclairs sombres parcourent mes pupilles.
Mange ! Mange ! Fini ton assiette ! Chien de malheur, corps jeté dans le néant, plate carcasse, tu n’es rien. Tu n’es rien ! Tu m’enfuis, ma salive tu, des sueurs, ne pars pas, nous avons tellement de choses à nous taire — avance !
Une planche de salut t’est offerte. Accroche-toi. Elle surfe dans l’espace. Ricoche sur des planètes invisibles, danse entre les étoiles. D’ici l’on voit encore sa traînée.
Une caverne ça gonfle et ça fait des images. C’est tout mou et ça sent le mort.
Petite, allons voir si tes pleurs égrennent des soldats.
Ta stupidité marquée au fronton du monde dans lequel tu entres — tu te tais. Tu dis oui et acceptes, applaudis même lorsqu’il faut. Ta joie marquée du sceau de la boue sur ton dos, tu attends qu’on te dise ce que tu dois aimer, tu écoutes ce que tu dois faire. Attends ! Écoute ! Reste ! Assied-toi ! Ne fais rien que je ne sois pas là, ne fais rien que je ne t’ordonne pas ! Je sanctionne, moi ! Je dis qui ! Quoi ! Et blabli ! Et blabla ! Je ne meurs pas, moi ! Gardien du monde sur le fronton duquel arquée ta stupidité.
Tu sais, Armandine, les êtres comme toi sont produits à la chaîne. Quoi que tu fasses, dises et respires, je te sais, tu es sous la coupe de ma boîte crânienne. Tu ne peux rien que l’on ne connaisse déjà. Plus tard, sur ta tombe, je verserai peut-être une larme, pour la justice.
Ta vie en carcan voit son landeau s’enfuir sur ses rails. Lève les bras, pousse tes petits cris de joie, de haine, de révolte, mobile tes petits poings, pose un doigt sur ton sexe, ta vie est finie, nous avions déjà tout fait, rattrape ton landeau vite.
Lili pute elle s’écrase, ou partie, elle amasse, elle tournoie, elle éjacule entre ses doigts gantés, gémit faussement dans des pièces rouge et noir, revient et boude, je la chasse, mais elle sait. Lili pute est entière le monde, elle m’enterre la bonde, Lili pute elle s’écrase, elle m’harasse de ses fils qui me tournent et m’aveuglent, elle rit puis pleure puis pardonne puis insulte puis plaint puis jouit puis part, et laisse son gant sur ma table de travail.
Mignonne, allons voir si les troènes en accents circonflexes.
T’as pas le droit de laisser passer la vie — elle s’en fout de toi, qu’est-ce tu crois ? Tu n’es qu’une petite fille innocente, une ignare infâme, que tu crois proposer ton être fœtus au monde, bourgeon aigri vieilli, ta petite chatte de vierge toujours aux rides multiples pourrira lorsque tes bras trop larges repliés sur ton corps auront tout l’air passer le temps d’une vie laissé.
Obscur désir embruni, papyrus craqué se rappelle, ils jettent un sort sur la tête d’un enfant déjà mort, plions bagage au pays des disparates, mors le cheval qu’il te traîne.
Rengorgeons tous ces avortons qui des boutons sur la gueule et du vent dans le crâne nous ordonnent nos pêchés, nous jeunes vivaces frivoles éclatés en myriades de néons, nous chères lumières d’une surface toujours blanche, et la merde sous nos pieds.
Lisse dru ma calèche. Hue ! Abois si tu peux, ronfle encore un p’tit peu. Flambloie dans la nuit les arabesques t’esquissent. Chante au silence gondolé, indique la direction du lever. Je t’aime quand tu flottes la tête renversée à touner dans tes jupes plissées. Je t’aime lorsqu’occupée à toi toute m’oublies.
Je ne présente au monde qu’une façade. Ne suis pour moi-même qu’une façade, yeux de vache. La maîtrise des autres est totale, tous me méprisent. La géniale méprise slalome dans le temps, serpent cosmique à la queue de comète. Dans ma cabine j’étale ma merde sur les murs et je ris.
Le gars sur le bord du chemin hurle à la mort sans plus de raison que d’y croire, il aspire à traquer les vipères, il maudis la terre le ciel père et mère, mais enfin, il se relèvera d’un bond pas content du tout d’avoir perdu tout ce temps. Une auto passera dans son dos, le temps qu’il se retourne, levant son regard nouveau au loin où les cheminées bandent de l’air. Ensuite il marchera d’un pas sûr.
Plutonium appauvri, une gigogne respire dans le matin calme des sons de cloche, un enterrement a lieu, quelque part à quelques lieues, une fillette pleure son petit chien, sans mentir sans gémir sans rien dire elle se laisse faire, car le père, car le frère, car le grand-père et bien d’hommes, la brume se lève, la boue commence à accrocher, une flamme emporte tout.

< la mort désormais nous ennuie, ou nous fait rire >

2005-11-02T07:23:00.000Z

La mort désormais nous ennuie, ou nous fait rire. Il était un temps où elle apparaissait horrible aux humains. La mort constituait leur horizon, certains ne voyaient même plus qu’elle. Il jugeaient tout à son aune, et réfléchissaient beaucoup pour se convaincre de leur existence. Ceux qui vivaient dans la plus grande insouciance étaient rejoints par l’idée de la mort à leur premier véritable séjour à l’hôpital, après quoi ils n’étaient plus jamais insouciants et mourraient dans la plus grande indifférence ainsi que dans un cauchemar sans fin. Les plus habiles immortalisaient leurs sentiments pour garder trace de leur vie.
C’était une époque où les humains étaient arrivés au bout d’eux-mêmes, fatigués de leur esprit, de leur corps et de leur semblables. Plus rien d’humain ne leur paraissait beau, toute laideur humaine leur semblait déjà vue. Certains se suicidaient afin d’ajouter une note absurde toute aussi pathétique.
Néanmoins ils voyaient de l’humain partout, ne pensaient qu’aux sentiments, à leur corps, à la vie, à la mort. Leur prochain était déjà là, mais ils s’accrochaient, pourtant en vomissant dégoûtés, à leur humain.
Leur principal souci était de se distraire en attendant l’heure de la mort. Tout pour ce but était bon. L’horizon de la mort se réalisait concrètement dans la distraction en ce qu’ils étaient las de construire quoi que ce soit. « A quoi bon, se disaient-ils. » Et à quoi bon, en effet.

< polar >

2005-11-01T10:21:00.000Z

« Baldir, où sont les lames de fond, bordel ? qu’il gueula, le lieutenant. Et vous irez me chercher deux demi douzaines d’œufs.
— Bien, mon lieutenant. Ce sera fait, mon lieutenant. »
Baldir jeune et droit, dans son uniforme propre, imberbe à la peau lisse et les yeux grands, tourna les talons, vers le fond de la pièce. Fortir expira, les épaules basses dit : « Baldir !
— Oui, mon lieutenant, qu’il se retourna.
— Vous m’assombrissez le parking, Baldir. »
Triste qu’il partit, Baldir.

« Mon lieutenant, du nouveau dans l’affaire Gransart.
— J’ouïs.
— Les enfants ont parlé. Le père est innocent. 75 coups de couteaux, ils s’y sont mis à trois.
— Bien. Bon boulot. Classez le dossier, Horl. »

75 balais qu’il traînait ses guêtres à la crim, le lieutenant. Il avait commencé dans les chiottes, enfermé par sa mère, pour des bonbons volés. « Fallait-y que j’t’expulses par l’cul, mon garçon, qu’elle lui disait. J’ai mal encore. » Le cul de sa mère, c’était comme un oreiller de plumes, pour lui, il y aurait plongé la tête à le bouffer.

« Michel, j’ai pas fini avec toi.
— J’ai tout dit. J’ai plus rien à ajouter.
— Sauf le nom de tes complices, leur adresse, et qui t’as tué exactement.
— Je vous jure c’est le sang de ma femme. Avoir ses règles sur un couteau, elle adore.
— Le labo est formel, c’est du sang de cochon. Il se pencha, marqua une pause, les yeux dans les yeux, et bien lourds de tension calme. Qui t’as tué, Michel ? »
Les yeux de Michel se détournent, il inspire. « J’ai tué personne, conclut-il.
— Ta femme s’enfonce des morceaux de porc ?
— Ecoute, Michel, c’est pour ton bien, intervint Pant. J’ai jamais vu autant de sang sur un couteau. J’en rêve la nuit à pas dormir, ça m’en ferme un poing et j’ai les larmes aux yeux. Un océan de sang qui s’écoule à grande vitesse, et toi à l’autre bout tu tends le couteau, ça gicle bien, et tu gueules, héroïque, que c’est pas toi et que t’as tué personne. Tu mens, c’est évident. Alors dis-nous qui c’est, qu’on aille le choper, ce fils de pute. Hein ! Dis-nous qui t’as tué ! Et il lui balança une droite, comme ça, pour le prix du discours. Et Marcus lui balança une droite, comme ça, pour pas se tenir en reste.
— Okay. Okay. J’vais vous l’dire, qui c’est que j’ai pas tué. Pause seyant à la révélation. C’est Friand.
— Et ben voilà, grand sourire Pant et bras ouverts. C’était pas si difficile.
— T’avais pas le droit d’épargner Friand ! éclata Marcus. T’avais pas l’droit, tu m’entends ? C’est mon ami mon frère, des parties de chasse à la con et des autos-tamponneuses, des pêches à la crevette et des baises d’enfer. Pas toi, t’avais pas l’droit. » Honteux le Michel, tout penaud sur sa chaise, il en menait pas large, le menton chatouillant les têtons ; il banda. Marcus pleurait, effondré une mèche de cheveux sur le front.

Intérieur jour, nuit sur la lune. Des claps et re-claps en d’assourdissant présages. Hurlements incontinents.
« Et nous levons notre verre au nouveau directeur de la police criminelle. Bravo ! Hourra ! »
Dans le coin supérieur gauche Isadora triste appuyée au chambranle d’une porte de sortie. Des longs cheveux dont une mèche qui glisse le long d’un fond de teint mouillé. Le directeur sourit le poitrail en avant. Le serveur avait dans la bouteille pissé et bien refermé, puis s’aplatit devant chacun, sérieux et raide, minable.

Au bureau de l’entrée, pour recevoir les clients, Thor zélé toujours joyeux le sourire sur la bouche. Baldir a passé, un gentil garçon sans histoire. Rien à faire, personne ne vient. Baldir s’arrête, un doigt sur une lèvre, à savoir que doit faire. Thor l’apostrophe, « qu’est-ce que tu cherches Baldir, je peux t’être utile ?
— Euh… Il se gratte la tête. Je devais aller chercher quelque chose.
— Je peux peut-être t’aider, l’index sous le menton. Œil dans œil, dent sur dent, une langue qui lappe la gueule, une main qui pousse dans un coin sur la poitrine de l’autre. J’aime ton visage, Baldir. J’aime tant ton visage. Je sens que j’en ai envie quand tu passes devant moi.
— Euh… ouais. » Ses mains battent l’air, en recul. Dos au mur, s’abandonne. Prêt du songe, bande, tient Thor.
Thor collé à Baldir sent bite dure sous falzar. Débraguette à genoux suce, des cheveux en arrière rejetés suce et regard désirant vers le haut. Regard vers le haut de Baldir, cotonneux, le bout des doigts sur poitrine.

« Qu’est-ce que t’as pétasse ? Il la traîne par les cheveux, tourbillonne dans la pièce, contre les armoires métalliques les vitres blindées, puis vient, repart, projetée sur une table. Qu’est-ce que t’as, hein ?
— Je me suis fait violer, elle dit à bout de souffle.
— Quoi, tu t’es fait violer ? Tous les trois jours tu te fais violer. Tu crois que je le connais pas ton manège ? Ça t’amuse de venir nous emmerder ? Tu crois que j’ai que ça à faire, que d’écouter des putes myhomanes ?
— C’est vrai. Toujours vrai. Violée.
— C’est ça, ouais. » Il prit un talon haut rouge qu’il lui lança sur sa tête retournée contre la vitre. Derrière, Manuela lui faisait un petit coucou, entre copines. Le talon l’ébrécha, dans le cuir chevelu, un peu de sang dans ses cheveux blonds-noirs-brun.
Igor l’attrapa par la veste en jeans, la plaqua contre un mur, arracha sa jupe en cuir, ses bas de dentelle et son string en plastique. Lécha un peu du bout de la langue. Elle fit quelques pas en tordant du cul. « Tu sais, Bibinou est mort hier. J’ai pas dormi de la nuit, tellement ça m’a fait de la peine. Je l’ai mis dans une boîte à chaussures, j’ai dessiné une croix rouge dessus, puis je l’ai mis dans le vide-ordures. J’ai fait un signe de croix après que j’l’ai refermé.
— Ah ouais, t’étais de service de jour aujourd’hui.
— Ouais. J’ai dû chier trois fois pour faire plaisir au client. La dernière, j’ai remballé la deuxième. Smell mes doigts. Il teint ses doigts dépliés à ses narines, huma en fermant les yeux, mordit un doigt par réflexe nerveux. Tu sais quand Starx i’ sort ?
— Dans pas longtemps. Demain, je crois. T’as peur ?
— Après la quatrième fois qu’il m’a violée, je pouvais plus marcher pendant un mois et demi. Ils ont dû me recoudre l’anus. J’ai tellement peu mangé que j’ai retrouvé ma ligne.
— T’es magnifique, depuis. Il l’embrassa tendrement. »

Un coup de fil du labo. « Lieutenant Fortir.
— C’est pas du sang de cochon, sur le couteau. C’est du sang de cheval.
— Bon. Et les empreintes chez les Belhaz ?
— Pas grand chose pour l’instant. »
Deux ans qu’ils essayaient de les déchiffrer ces empreintes.

« T’étais vraiment en poussins à Sarcelles en 82 ? » Pant n’en revenait toujours pas. Il avait été lui-même en poussins à Saint-Brice la même année, ils avaient dû jouer ensemble, aucun ne s’en souvenait.
Fortir passa la tête par la porte. « C’était du cheval, pas du cochon. »
« Et tu fais quoi maintenant ?
— Boucher charcutier. À mon compte depuis trois ans.
— Et t’aurais pas assassiner un cheval ? Ou quelque chose d’autre, d’ailleurs ?
— Jamais. J’aime pas le cheval, c’est ma femme qui s’occupe de la découpe.
— Ta femme… Elle écoule ses règles sur une lame d’acier. Assassine un cheval avec le même couteau. Ça commence à faire lourd. T’as rien d’autre à nous dire sur son compte ?
— Je vois pas.
— Reste là sagement, on va la chercher, ta femme. En route, Marcus. »

Isadora sortit. Dehors, elle appuya sur un bouton de sa montre. Le bâtiment explosa.

Elle ment la jalouse. Elle pleurniche et s’enrhume. Des flaques de gadoue dans lesquelles elle gémit, épuisée bavant ses dernières gouttes de sperme. Elle regrette, regarde le ciel. C’est beau les étoiles.
Il y aura deux morts. Une affaire vite bouclée.
Un par un les humains s’en vont. Un décompte infernal. Mais par où qu’ils entrent, nom de Dieu ? C’est pas normal tout ça.
Plaque d’immatriculation 8937 JTU 75. 17-27-30-42 : 6. Bingo. Tout ce qu’il connaissait aux mathématiques, le lieutenant.

< pari >

2005-10-22T07:01:00.000Z

Marqué par un pari, une fête scolaire où le parieur devait déterminer la date de naissance de l’ânon ici présent, pour enflouer le sous des écoles et gagner un jambon. Le buraliste avec son beau-père vinrent au stand, le beau-père prit deux tickets, sur lesquels il inscrivit deux dates sises près d’un an avant, lors que l’ânon avait au plus 4 mois. Le buraliste lui fit remarquer son erreur, à quoi répondit le beau-père qu’il savait, mais bon, ça leur fait des sous. Je ne vois pas ça comme de la générosité gratuite. Ce qui m’a marqué, c’est la stupidité de l’acte, plutôt le suicide parfaitement conscient d’un tel acte. Parier volontairement sur le mauvais cheval, sans témoins, sans le clamer, sans spectacle. Jouer et être le seul à savoir à l’avance, bonhomme, le résultat.

< O.R.F. >

2005-10-22T05:10:00.000Z

Ballade vierge erre sans but. Fuir le campus loin la ville, au beau milieu d’un parc, où les graines de platane commencent à pousser avant dame tondeuse (conduite par un ouvrier un casque sur les oreillles). Rien trouvé vide perdu encore, m’en retourne à ma piaule. Le seul chemin le pont, l’Isère polluée qui coupe, pont asphalte fer rouillé évoque Frisco déjà. Sur la rembarde debout un corps fille cheveux longs — la tenir retenir, déjà un bras puis deux, écossais au tronc d’arbre, la ramener pétrole. La tenir encore immobiles. Les mains sur les épaules, doucement. Ne rien dire. Elle baisse la tête — paroles — non (mais ne rien dire). J’allais sauter. Ses mains derrière avancent, les prends, avancent.

< dialogue entre moi et mon double, deux anges, face à une caméra >

2005-10-21T06:05:00.000Z

Dialogue entre moi et mon double, deux anges, face à une caméra :
— J’ai toujours eu l’inceste en moi.
— Comme un double.
— Une ombre.
— Comme un châtiment.
— Comme une suspicion intransigeante.
— J’ai semé à la fin les semances d’acrylique.
— Perforées.
— Bues sans marc.
— L’aura désastreuse des porteurs d’eau.
— Peine s’enfuit.
— La rascasse aux abois se tord.
— Ordonne et meurt dans d’infinies souffrances.
— Je suis né un 7 juillet.
— Le matin, le soir j’étais ailleurs.
— J’ai été introduit au démon par un frère.
— Oncle utérin, ton symbole m’échappe.
— Je n’avais jamais pensé que l’oubli fait oublier ce qu’on a oublié.
— N’existe pas ce que je ne vois.
— Existent mes fantasmes.
— Mais qu’en est-il.
— Un violeur.
— Un oncle utérin.
— Un double.
— Qu’est-ce qui se joue.
— S’est joué.
— Que s’est-il passé.
— Que devra-t-on dire pour être conforme à ce qu’il s’est passé.
— Se passe.
— S’est-il passé quelque chose.
— Quel dispositif mettre en place.
— Un roman policier, une enquête journalistique.
— Un roman, une enquête scientifique.
— Un livre de DeLillo, mes yeux révulsés dans un espace clinique et vaporeux blanc.
— Qui suis-je.
— C’est quoi être.
— Que dis-je lorsque dis qui je suis.
— L’impensé.
— La détermination.
— Le penser.
— Ce qui m’est arrivé m’est-il arrivé.
— La mémoire.
— Que veux-je.
— Le réel n’existe pas.
— Seule la littérature.
— J’existe, mais ne suis pas.
— Serai.
— A partir de ce qui ne m’est pas arrivé.
— De la trace.
— De la transcendance posant sa marque au fin fond de la chair.
— C’est privé.
— Des sujets, des espaces, des positions égrénées dans le public.
— C’est entre moi et moi, coquille.
— Par moi seul peut être.
— Non déterminé.
— Mais me déterminant.
— Des mains invisibles sur ma gorge jusqu’à en vomir.
— Trop fumé.
— Des liquides par ma gorge.
— Tout liquide.
— Métaphysiquement liquide.
— Perdu.
— Qui suis-je.
— Que serai-je.
— Dans l’enfer du sujet, quel caillou.
— Un jour je serai.
— Il faut commencer à vivre.
— Se construire.
— Détermination, imitation.
— Des murs où projetées les ombres des suppliciés.
— Des massacres dans la nature, du rouge, du noir, leurs ombres sur un mur blanc la nuit.
— Des millions de cadavres, nus, maigres, cireux, empilés au bord d’une route, au bord d’un champ, au petit matin.
— J’existe mais ne suis pas.
— Etre, à partir de ce que je ne suis pas.
— Ne m’est pas arrivé.
— Contre-nihilisme.
— Etre.

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Mesdames et messieurs, le nouveau, le grand, le sublime ROMAN est arrivé. Le voilà pour vous ce soir, pour le plaisir des sens, et pour le plaisir des yeux. Le grand roman de l’ÊTRE est enfin arrivé. Vous vous êtes toujours demandé comment l’on devenait ce que l’on devient, et bien voici pour vous, mesdames et messieurs, une réponse ce soir, en chair et en os, sur la scène du grand châpiteau. Voici venir Aldo, le clown avec son petit chapeau ridicule, son faux nez en trompette et son large sourire blanc dans laquelle loge une mince bouche triste, Aldo avec ses pantalons qui tombent et ses trop grandes chaussures, Aldo le célèbre clown, qui va interpréter, pour vous ce soir, mesdames et messieurs, le roman de l’Être. Voici donc sans plus attendre, mesdames et messieurs, le ROMAN DE L’ÊTRE, ou comment être ce que l’on n’est pas à partir de ce que l’on n’a jamais été.

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< plus de roman car plus personne >

2005-10-15T10:57:00.000Z

Plus de roman car plus personne. Éclatement général des particuliers. Résolutions de tous problèmes psychiques. Plus le temps. Dissolution des entités solitaires. Suicide des récalcitrants.
Geschichte gestorben. Sein kaput. Zeit auch.
Ils savaient trop de choses. Ils n’avaient plus d’imaginaire. Ils avaient trop d’imaginaire. Il leur manquait les formes.
Là il y aura un arbre, là une grande colonne de pierre véritable. L’odeur de tes lèvres ne me revient pas, quelle esthétique prônes-tu donc.
Nous avons cessé de nous entre-regarder. Nous savons très bien nous regarder nous seuls. Imiter. Nous ne sommes plus des dictateurs. Qu’appelaient-ils la créativité.
Nous avons confié nos vies, nous sommes en vacances depuis la fin de l’histoire humaine. Qu’appe-laient-ils l’au-delà.
Ils voulaient être des dieux. Super cerveau. Super corps. Tout percer, tout comprendre. Rester extérieur à tout. Leur ridicule ambitieux et tragique, je les prends en pitié. Tiens, je ne les comprends pas. Tout n’était pas programmé.
Gertrude, je t’aime, je te baise, je jouis, nous jouissons, il est quatorze heures cinquante deux.
Nous ne connaissons que notre environnement, le croyons naturel, éternel. Puis les ainés nous montre la voie. Tout un futur, des territoires à découvrir. Puis notre environnement s’impose, rétraction. Loin, loin, les ainés. La répétition du banal le fait naturel, éternel. Une prison, mais il n’y a qu’une prison.
Leur cerveau était la cause de leur malheur et de leurs erreurs. Me voilà me dotant d’un sujet. Le virus m’atteint. Connais aucun de plus vicieux.
Pardon monsieur, vous auriez l’heure. Savez-vous s’il y a beaucoup de i sur les plaques d’immatricula-tion allemandes. Où avez-vous acheté votre chapeau. Pourquoi riez-vous. Parce que je suis nu. Votre tolérance me flatte, monsieur. Mais non votre sens moral. Ne vous énervez pas. Comment, vous préférez votre sens moral à votre tolérance. Elle est question de convenances.
Ils avaient inventé la déprime. Malgré eux. Pour quand l’ambition le fatal, pouvoir s’assujettir. Un état de faiblesse pour mieux couler dans le destin, faire taire un temps leur prétention. Résultat identique. Nous avons appris à aimer le banal.
Une étude de 2007 a recensé toutes les stratégies pour ne pas être un individu. Ne pas penser à soi. Sortir de l’erreur vitale que j’existe.
Mère tes ordres sont désirants. Combien de fois te dirai-je que je ne peux résister. Vois comme tu m’excites. En fait, ça ne s’est pas passé comme ça. Il n’y a pas de mots. Pas de mots qui parlent du réel. Que tes ordres sont désirants. Des jeux. Pas réfléchir. Penser. Réfléchir pour ne pas rencontrer le réel. Que décrire. Mais doit-on garder cette image.
Dans quel petit cocon pourrais-je me lover, au sein de quelle musique des sphères. Tout réfléchir conduit à la folie. Avoir toujours le dernier mot, et le dernier regard, conduit au suicide. Les êtres les plus intelligents parviennent à disposer où il faut la stupidité. Toujours être borné, mieux que l’on se borne soi-même. Et puis au final il y a ceux qui comprennent et il y a ceux qui comprennent de travers, et ceux qui comprennent de travers. Une stratégie de démarcation est de comprendre de travers les choses que l’on comprend de travers, toutes les choses, et tenir la corde c’est incarner une position logique. Ne pas se comprendre, sauf à s’auto-détruire. Flagellations, pénitences.
J’habite un désert de poussière et de béton qu’aucun regard vidéaste n’esthétise. Le réel y fait mal aux yeux, au nez, aux oreilles. Le naturel permet l’amour mais le naturel rebute. Puis le naturel passe de l’amour à la critique. Plus important, la critique. Pour bien refermer le pli sur le réel impudique. Mon attirance va aux hauteurs et aux ratés. Un être qui ne bouge, présent mais vide, les yeux grands ouverts. Qui s’est tellement ouvert que la feuille est trop grande pour ses petites mains fragiles, que la feuille est trop blanche pour qu’il perçoive des plis. C’était un jeune pragois, le phénomène se répand, le communisme a incarné le plus parfaitement certains éléments européens. Il avait dû être intelligent, il avait dû croire que la vie est évidente, il avait dû croire que la vie est facile, il avait dû croire aux images, il avait dû croire en lui. Déserrance. Les seuls êtres à pouvoir l’encontrer sont ses semblables ou de ces abrutis comme les hôpitaux psychiatriques en sont emplis, phénomène courant chez les petites bonnes femmes. Les femmes s’y entendent en gestion de la vie. Chercher à assurer le minimum au moins, on n’arrive jamais au-delà du moyen.
Chercher à être conscient sans être traversé par le social. C’était leur projet absurde. Un projet de méthode totalement utopique. Qui ne pouvait finir que dans la critique. La remise en cause de l’esprit critique est venue tout à la fin, tellement ils s’y accrochaient. Ils ont fini par prendre la fuite avec la ligne.
Je ne suis pas de mon temps. Ah, si ce vieillard ne m’avait pas mis ce livre entre les mains. Si je n’avais pas eu ce moment de vide. Aujourd’hui tout le monde s’amuse. La science et l’amusement. L’âge d’or des jeux de mots, de l’absurde, du déluré. De la science maniaque et des scientifiques cools. Du rock’n’roll pour les uns, de la religion pour les autres, la même science pour tous et l’amusement général. Une horreur tellement criante que l’on ne peut que regarder, et crier.

< déviance de cadre blanc >

2005-10-05T06:50:00.000Z

J’étais en visite en Thaïlande. Je devais vérifier qu’un sous-traitant traitait bien ses ouvriers. Une histoire de deux trois jours, pas plus. Ma femme m’avait encore appelé. Dès que je suis pas là, faut qu’elle m’appelle. J’avais passé la journée à visiter l’usine. Que des bonnes femmes, qui bossent là-dedans. On a même visité les dortoirs. Un truc tout petit qui pue. Y en avait une qu’avait un super cul. Elle l’a vu, le directeur l’a vu, elle est venue me voir après le travail, dans ma chambre d’hôtel. Une vraie salope. Je comprenais pas un mot de ce qu’elle disait, mais c’était pas la peine. Elle s’est désapée, elle a ouvert les jambes, debout, s’est passé un doigt et m’a fait signe de venir. Elle tenait à ce que je la prenne sur la table. Elle avait amené un énorme gode en bronze, avec une grosse base, qu’elle s’est mise dans le cul. Quand j’ai déchargé, on a appelé mon collègue, il l’a prise et moi je la fouettais avec un bâton de bambou, sur le visage, les seins. Le mieux c’est quand elle nous a filé un numéro de téléphone. Elle nous a mimé l’appel, qu’on devait dire quelque chose comme « molaa ». On est tombé sur un gosse, on a dit le mot, et une heure après deux mômes de dix onze ans sont venus à la porte. Ils sont entrés à peine on avait ouvert la porte, ils regardaient derrière eux comme s’ils avaient peur. De suite ils se sont mis à poil, leur petite bite marron qui pendouillait, ils se sont retournés et nous ont montré leur cul. C’était tentant. Ils étaient si dévoués, ils se faisaient enculer, ils nous suçaient, on s’amusait à leur verser des mignonnettes de whisky dans la gorge pendant que l’un de nous les enculait, ils semblaient adorer, en tous cas ils en redemandaient, mais pas très excités non plus, très serviles. On a fait tout ce qui nous est passé par la tête. On les a fait pisser dans des grands verres qu’on a fait boire à l’autre, on s’est mis à deux pour en enculer un, on leur a déchargé sur le visage et l’autre devait lécher. Ça c’était quand mon collègue a déchargé, à mon tour j’ai pas pu résister, j’ai lécher mon sperme sur le visage du gamin, dans sa bouche, puis je lui ai collé mon cul sur le visage et il a léché le trou de balle. J’aurai voulu me marier avec ces gamins. On savait plus quoi faire, au bout d’un moment, on avait déchargé et on était à court d’idées, et eux ils restaient là, à attendre la suite. La fille elle avait oublié le bâton, et je sais pas pourquoi, mais de les voir là à attendre quelque chose, et puis le bâton dans le coin, j’ai pas pu résister, j’en ai frapper un, je l’ai frappé et frappé et frappé, j’ai jamais eu une telle rage, je me contrôlais plus du tout, je crois même mon collègue il s’est demandé ce qu’il se passait. Quand j’ai arrêté de cogner, j’étais épuisé, et la tête du môme elle était couverte de sang, c’était rouge et noir, le môme il bougeait plus, j’ai quand même poussé un peu l’épaule pour voir, mais il bougeait plus, et pour la première fois il y avait quelque chose dans les yeux de l’autre. Quand j’ai vu ça j’ai été complètement excité, je sais pas ce qui s’est passé, j’ai pété un câble, j’ai vraiment cru que je devenais dingue, j’avais conscience de ce qui se passait, je savais que c’était moi, mais c’est comme si j’étais devenu un autre, j’ai foncé sur le gamin et je l’ai mordu au visage, il a commencé à crier, j’étais heureux d’entendre sa voix pour la première fois, en plus, puis j’ai senti sa langue sortir et je l’ai mordu, mais je crois que je voulais l’embrasser, en tous cas elle m’est resté entre les dents, et je l’ai mordu encore, j’ai mordu son corps, je crois que j’ai mordu sa bite, mais je voulais la sucer, c’est stupide vous me direz, il bandait même pas à cet âge-là. Après je sais pas ce qui s’est passé, je sais juste que ça a continué encore un moment, mais ça, c’est vous qui me l’avez dit.
-- Bon. Signez là.

< errance >

2005-09-17T08:44:00.000Z

Démones.
Diables en furie flottant(e)s. Des esses. -- Tante.

En filigrane escompté chaud, tu sais.
Légende d’apparat, au ras-le-bol enfourné, j’acclame les restes du cœur, et m’en vais saler des filles (fruits, fuites).
Lilabor crève et s’en rit, et puis crève et s’en fuit, mais ne rit. Et puis gît.
Acclamation de l’estomac écœuré, j’applaudis.
Gigantesque selle en amer rougissant, je te scie, l’amande. L’amande éclôt et se vaut bien pour creuse. Mais.
L’aventure à beau marché, c’est les pleurs riants, amer écœure, et se noie. J’use les plaines à marcher droit.
Lilabor rigole et en veut, encore, mais j’estime, et tords, qu’elle aspire, au vent, salive.
Tu pleures et n’en peux, space gigogne.
Plouc amoindri se rit des torticolis et j’en ressemble assez, mais ne veux, aspiré de son stuc, et le creux.
Plus avant les escaliers (escalators, escaladant) gisent un peu.
Le tarmac mouillé resplendit dans la nuit, et j’estime.
Lilabor meurt encore, agonise en pleurant, encroûte mes oreilles de sons désastreux seuls. Je frémis. Je m’ennuie.
Je pars à la recherche d’une estudiante amène, mais me perds. Et s’envole.
Des babioles entre tous et les gigues au bal tombent. Trente secondes. « Départ immédiat voie B. »
Les splendides enfermés me narguent vérolés. Les ficelle.
Cloaque puant fumier, foutoir fumant salaud, caressant tes parjures tu crèves, tu maudis la terre entière, crécelle ordure, chante ta mère. Que tu désespères. Je te pierre. J’ai un Job Caché sous la peau. Silencieux (méandreux).
Et m’en vais plus te voir, ailleurs chercher me perdre. Je me fuis.

< aéroport >

2005-09-08T02:43:00.000Z

Océane n’était pas belle et ne s’en foutait pas. La couche de maquillage était encore pire, elle effaça tout, mis un peu de fond de teint, des lentilles vertes, ajusta ses cheveux teints et partit en voyage. Nous ne nous attarderons pas sur Océane, nous nous éloignons, elle part toute seule, nous regardons l’homme assis au café seul. Michel, quarante-trois ans, employé des pompes funèbres, n’a rien à faire dans cet aéroport et le sait. Il jette des coups d’œil peureux autour de lui, termine rapidement sa bière, se lève, nous voyons Jordi, le petit Jordi qui s’ennuie sur les bagages de la famille. Ses parents font la queue pour le comptoir d’enregistrement, Jordi s’ennuie et met son doigt dans son nez, sa mère s’impatiente et lui fait des reproches, Jordi grommelle quelque chose, sa mère veut le faire parler et devient plus agressive, Jordi crie et pleure et s’agite dans des mouvements nerveux, sa mère lui demande de se calmer, mais il ne se calme pas la morve au nez, son père s’en mêle et d’un formidable revers du droit lui décroche la tête à Jordi, et d’un formidable revers du droit lui décroche la tête à Jordi. Jordi hurle et frappe du plat du pied le sol et ses poings levés les bras en coudes bat l'air de façon vaine, il cherche de la résistance dans l'air qui s'en fout, son père feint l'indifférence et sa mère entre sa colère en elle, sa colère contre ce gamin impossible à tenir, qui défie son pouvoir et qu'en plus ils vont se faire remarquer, la mère devient de plus en plus rouge et crispée à mesure que les gens regardent, cinquante têtes tournées vers le petit Jordi, des gens commencent à parler de lui, on parle de lui, ses parents commencent à l'entendre, Jordi commence à l'entendre, il a honte, est fier en dedans, il ne s'est plus où se mettre, car il a commencé à se calmer, mais bouillonne encore, il bouillonne vainement, immobile et crispé, et ses parents passent au comptoir d'enregistrement, bientôt ils vont s'éloigner, bientôt on ne parlera plus de lui, seulement des gens qui à sa vue le regarderont, comme un repère bien connu dans l'aéroport. Comme Simone.
Simone regarde le petit Jordi, éprouve affection et l’angoisse d’être sa mère. Encore dix minutes avant l’ouverture de la porte d’embarquement, on va s’y diriger, peut-être d’autres gens attendent déjà. Des nouvelles personnes à découvrir, Simone se demande comment elles sont, peut-être de nouveaux amis et, qui sait, une petite aventure… Depuis tous ces mois que Simone pense à ce voyage, maintenant il est là, elle peut en sentir l’imminence du début, elle est en marche vers le début de son merveilleux voyage, en marche depuis la fermeture du coffre de son auto, après avoir vérifier toute la matinée qu’ils n’avaient rien oublié, son mari est tellement oublieux, et des coups de téléphone aux enfants, Simone espère qu’elle ne leur manquera pas, qu’il n’y aura pas d’urgence. La glorieuse marche de Simone vers la porte d’embarquement est l’histoire du redressement de son buste, de l’air qui emplit doucement ses poumons, de son sourire qui s’élargit, de son moral, de sa motivation en hausse, l’histoire de son corps qu’elle se met à aimer.

< cénilia ou le sexe en famille >

2005-09-03T09:39:00.000Z

Scène 1 :
« Mais enfin, Cénilia, pourquoi passes-tu ta journée à ne rien faire d’autre que des choses abrutissantes, et commences-tu à te mettre à faire des choses intéressantes que le soir, quand tu tombes de fatigue ? C’est vrai, à la fin, tu dilapides ton énergie pour rien, et tu te mets à vivre que H.S., quand tu ferais mieux de dormir. Pourquoi, mais pourquoi ?
Dans quelques temps, tout ce que tu pourras faire, c’est travailler toute la journée, et rentrer chez toi crevée, avant de rester à rêvasser sur ton canapé ou à baiser avec ton mari. Parce que tu auras un mari, ne te fais d’illusions ; tu apprends à élargir ceux que tu peux désirer ; pour n’en désirer plus qu’un, il ne te manques qu’à apprendre la soumission (qui apporte son lot de jouissances, crois-moi).
J’aimerais bien comprendre, dis-moi un peu. Je m’inquiète, à te voir comme ça, et c’est pas pour t’embêter. Tu n’as pas l’air heureuse en plus. Qu’est-ce que tu aimes ? Est-ce que je peux t’aider ?
— …
(La mère soupire en baissant la tête et les épaules ; Cénilia dans son mutisme réfléchit à ce qu’elle peut lui dire et non.)
— Ce que j’aime, c’est me faire battre. Me faire dominer. Qu’un homme puissant à la peau lisse et luisante me prenne de force, contre moi-même même, me mette en levrette, me tienne par les cheveux sans aucun ménagement, mais dans le bon mouvement, c’est-à-dire qu’il m’aime, et me nique et m’encule autant qu’il le peut, ça veut dire très longtemps, puis qu’il éjacule dans ma chatte ou mon cul, oui plutôt mon cul, pendant que je jouis, ou alors dans ma bouche si j’ai déjà joui. J’aime aussi qu’on me fouette et qu’on me frappe.
— Ma… Ma p… ma pauvre petite… comment peux-tu vouloir des choses pareilles ? (Un instant, qu’elle se remette de ses émotions, perdue ; puis elle trouve quelque chose) Mais, un tel homme n’existe pas. Tu le sais ? (s’inquiétant de la santé de l’imagination de sa fille)
— Bien sûr qu’un tel homme existe.
— Mais tu n’en as jamais rencontré. Si tu en as rencontré quelques-uns, il y avait toujours quelque chose qui n’allait pas, quelque chose qui paraissait essentiel, faisant que ce que tu as vécu allait bien souvent jusqu’à l’inverse de ce que tu voulais.
— (Un temps) Mouais… c’est vrai.
— Ça n’existe que dans ton imagination, tu sais. « L’essentiel » manquera toujours.
— C’est possible…
— Mais tu dois le vivre quand même, à mon avis. Ce que je te propose, parce que qui connaît mieux ses enfants qu’une mère ?, c’est que tu vives tes désirs avec moi. Le veux-tu ?
— Que… que je, je fasse ça avec toi ? (La mère opine légèrement de la tête) Mais tu n’es même pas un homme, tu n’es ni beau ni musclé, ni sexy ni tu as une bite, ça… ça ne peut pas marcher.
— Parce que l’essentiel n’est pas la personne avec qui tu es, pour ce genre de désir, mais ce que tu ressens toi. On peut très bien y arriver à deux. Tu pourrais y arriver toute seule, mais là tu as besoin impérativement de quelqu’un. J’ai dans ma chambre un fouet, des anneaux auxquels t’accrocher et un godemiché que je peux me passer à la ceinture. Tu veux qu’on y aille ? Pour le sperme, il faudrait en parler à ton père, ou à ton frère.
— Tu crois qu’ils…
— En les préparant bien, de manière à ce qu’ils ne voient même plus toutes les barrières qu’ils ont immédiatement à l’esprit d’ordinaire, je pense qu’ils n’opposeront aucune résistance, bien au contraire.
— Ce serait génial ! (Elles partent d’un pas alerte vers le fond de la scène ; suivant sa mère et arrivée au fond :) Et toi, ça te dirait qu’on fasse ça tous ensemble ?

La dislocation de la famille est un thème devenu banal, qui ne reparaît, à grands cris d’alarme, que dans les moments de retour du conservatisme. On peut se demander les rôles de l’élément purement sexuel, et de l’élément de désir, dans cette débandade. Quand plus personne n’est respectueux (c’est-à-dire que l’on se moque de l’étiquette) ni moral (c’est-à-dire que l’on est prévenant envers qui que ce soit sans que des éléments de désir ne s’en mêlent), qu’est-ce qui peut bien encore assurer une famille d’exister ? Il se peut bien que ce soit le partage du sexe en commun, sans que celui-ci bien sûr ne soit à entendre au premier degré.
Une table avec la famille autour. Sur la table le sexe de chacun, posé devant, près du centre. Ces sexes sont au fond tous les mêmes, ils sont semblables, ils ont n’est-ce pas un “air de famille”. Chaque sexe est coutumier pour les autres, c’est comme s’il était le leur. La seule distance qui sépare chaque membre de la famille aux sexes des autres membres est une grande discrétion (tant envers le sexe des autres qu’envers le sien : de la pudeur), et rien d’autre, ni répulsion, ni étrangeté, ni gêne, ni honte (en dehors de celle occasionnée quand la pudeur est blessée) : ses sexes leur apparaissent tout comme le leur, des parties du corps comme les autres, qui peuvent parfois donner du plaisir. Pour qu’il y ait famille il ne faut pas refouler cette communion des sexes
La dislocation de la famille provient pour beaucoup de l’inceste érigé en interdit fondamental, lors qu’auparavant, toléré ou non, il était chose commune (sous forme de viol le plus souvent, il est vrai, mais avec ou sans viol, cela signifie que le désir circule au sein de la famille). On retrouve Lévi-Strauss au centre de ce sujet, lui qui a beaucoup œuvré pour l’humanisme, notamment en recherchant l’unité de l’espèce humaine. Lévi-Strauss qui a écrit que l’inceste est le tabou qui se retrouve dans toutes les sociétés ; ce qui est parfaitement faux, plusieurs objections existent, mais ces dires ont fait énormément de bruit ; c’est, en somme, ce que nous souhaitions entendre, ce qui allait dans l’air du temps. La prohibition de l’inceste, à laquelle on pourrait ajouter la tendance des parents à voir dès le début dans leurs enfants des êtres humains adultes et individués, donc déjà des étrangers, ce qui ne facilite pas la circulation du désir. Il s’agit pour chaque membre de refouler ses désirs, donc de ne pas désirer ; dès lors, l’attachement à son fils, sa sœur ou son père reposera sur de tous autres motifs qu’auparavant, et semblables aux attachements situés en-dehors de la sphère familiale.
Mais dès lors la vie en société est profondément bouleversée. L’être humain se fondait dans la famille, et en sortait pour aller fonder une nouvelle famille, dans laquelle l’homme et la femme devaient apprendre à mettre leurs sexes en commun ; dans le couple, pas d’unité, si ce n’est celle-là, et qui tient moins au couple qu’à la famille, de l’unité du sexe. Dorénavant, il est dit qu’on ne consomme pas de sexe en famille, mais se tournant vers l’extérieur, comment reprendrions-nous le modèle antérieur, puisqu’il a disparu ? Tous les sexes nous paraissent étrangers (ou bien pour certains au contraire, tous les sexes leur paraissent ceux de leur famille).
Cette libération nous laisse ouverts tous les sexes de la terre, ce qui nous fait trépigner d’impatience, la bite à la main dans notre imagination. Comme toutes les « libérations », celle-ci profite à quelques-uns, tandis que d’autres sont renvoyés à la misère, chose toute nouvelle sur ce bas monde, la majorité vivotant soumise sans trop de douleurs ni de joies aux nouveaux modèles. C’est à cet endroit que la famille, ou encore la communauté, refait son apparition. Elles servent à limiter la casse, la sécheresse, en permettant à des êtres humains d’entretenir des relations sans que le cadre déjà institutionnel de leur relation ne soit d’abord fixé. Par exemple, le couple (mariage ou sortir ensemble), la relation client/marchand, faible/fort (dans victime/bourreau et victime/aideur de victime (les petits vieux comme les violées)), etc. La communauté et la famille sont des problèmes pour qui n’est pas socialisé, il est difficile de les faire advenir ; en revanche, il est beaucoup plus aisé de tenter, à partir d’une famille distendue ou d’un groupe qui n’est à peine qu’un ensemble, la collection, la mise en partage des sexes (il suffit de forcer un peu la porte, si ceci ne marche pas, c’est la mort de la famille mourante ou du groupe, ce qui n’est pas si grave).
Ainsi, l’être humain a toujours été — culturellement ! — hermaphrodite. Limité, borné à son propre sexe, il ne peut ressentir l’autre sexe comme le sien, donc d’attrait pour lui. Pour ceci, il faut que nous écoutions moins nos désirs que nous observions certaines règles, qui en modifiant notre espace peuvent influer sur notre désir. Il est possible de tout désirer, il suffit d’être assez proches, d’être comme une famille.